A seguir, um trecho do segundo conto, "Como se fosse o céu II", e os links para o site do livro (com informações inclusive sobre como pode ser adquirido) e para a Miniusina, fotolog de Ígor (autor do trabalho que acompanha este post).
(...) Retorno aos rascunhos que já escondem a mesa. Num sobressalto, percebo os dias repetirem tua partida em única lembrança. Reescrevo teus sinais, traço um atalho para que possa me encontrar outra vez, porém quanto mais te desenho, mais você se aproxima da irrealidade.
De que serve teu nome se nunca a alcanço? Sem nós, vivo da minha sonolência, da preguiça absurda, vivo da falta, do desconhecimento, anônimo de mim. Tudo foi escrito, mas quase nada aconteceu.
Os versos que inventei se acumulam pelos cantos, sujos, mudos, inúteis. Minhas palavras são todas de tristeza. As palavras mais belas são pássaros que desaprenderam a voar.
...desses que nos fazem querer dizer: obrigada, Adélia.
Ex-voto
Na tarde clara de um domingo quente
surpreendi-me,
intestinos urgentes, ânsia de vômito, choro,
desejo de raspar a cabeça e me pôr nua
no centro de minha vida e uivar
até me secarem os ossos:
que queres que eu faça, Deus?
Quando parei de chorar
o homem que me aguardava disse-me:
"você é muito sensível, por isso tem falta de ar".
Chorei de novo porque era verdade
e era também mentira,
sendo só meio consolo.
Respira fundo, insistiu, joga água fria no rosto,
vamos dar uma volta, é psicológico.
Que ex-voto levo à Aparecida,
se não tenho doença e só lhe peço a cura?
Minha amiga devota se tornou budista,
torço para que se desiluda
e volte a rezar comigo as orações católicas.
Eu nunca ia ser budista,
por medo de não sofrer, por medo de ficar zen.
Existe santo alegre ou são os biógrafos
que os põem assim felizes como bobos?
Minas tem coisas terríveis,
a Serra da Piedade me transtorna.
Em meio a tanta rocha
de tão imediata beleza,
edificações geridas pelo inferno,
pelo descriador do mundo.
O menino não consegue mais,
vai morrer, sem força para sugar
a corda de carne preta do que seria um seio,
agora às moscas.
Meu coração é bom
mas não aceita que o seja.
O homem me presenteia,
por que tanto recebo,
quando seria justo mandarem-me à solitária?
Palavras não, eu disse, só aceito chorar.
Por que então limpei os olhos
quando avistei roseiras
e mais o que não queria,
de jeito nenhum àquela hora,
o poema,
meu ex-voto,
não a forma do que é doente,
mas do que é são em mim
e rejeito e rejeito,
premida pela mesma força
do que trabalha contra a beleza das rochas?
Me imploram amor Deus e o mundo,
sou pois mais rica que os dois,
só eu posso dizer à pedra:
és bela até à aflição;
o mesmo que dizer a Ele:
sois belo, belo, sois belo!
Quase entendo a razão de minha falta de ar.
Ao escolher palavras com que narrar minha
angústia,
eu já respiro melhor.
A uns Deus os quer doentes,
a outros quer escrevendo.
