Dor

(por sua sensibilidade, filha.)

imagens todas que se toldam, velozes,
águas de nunca visto rio que me acometem

cada gesto, cada som
detalhe mensagem
degustá-los, queria: ver, contemplar

pois que sou contemplativa

águas passam,
passam imagens
fatos já não são
já não haja
que não me tomem

sou eu que me deixo perfurar em todas as camadas de
mielina

por qualquer belo sutil cruel
detalhe dessa vida

às vezes sou névoa e estou imersa
parte indiferenciada

o meu gesto rompe a bruma por vezes e emerge o vulto que sou eu,
singular

húmus, orvalho, sombra nessa clareira

pois não há como depurar a dor da menina que não conheci mas de cuja morte
sei
de cujos 14 anos
sei
de cujo corpo grávido perfurado por 15 balas
sei.


Foto: Nuances. MVítor.