Casulo Temporário

Bazar e Humor (clique sobre a imagem para ampliá-la)

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Wed, 16 Dec 2009 02:34:00 +0000

Um belíssimo post de Everardo Norões.

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Mon, 30 Nov 2009 12:31:00 +0000

Remember Rachel Corrie (1979-2003)

nenhum arado move a terra
com a ira do trator
(¿sem o sopro da ternura
quem sorve o dom da semente?)
há dias vi as fotos no jornal:
sozinho percorri a casa,
subi escadas,
abri janelas,
folheei o corpo encantado dos livros:
mas não acreditei no meu rosto
ao olhar o espelho.
perguntei
a mim mesmo:
¿que substância teria faltado
à tabela periódica?
¿que desencontro de átomos
deslocara nossas constelações?

P.s.: Rachel Corrie era uma jovem pacifista dos Estados Unidos. Foi esmagada por um trator, quando protestava contra a destruição de casas de palestinos pelo Exército de Israel.

________

Em: http://retabulodejeronimobosch.blogspot.com/

Gatinhos

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 22 Nov 2009 17:12:00 +0000

e o mais lindo, aqui: http://noticias.uol.com.br/album/091121olho_album.jhtm?abrefoto=4#fotoNav=4

Eles são sinal inconteste da ternura de Deus para com a humanidade.

Bom domingo!

VIETNÃ. Um poema de Wislawa Szymborska

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 08 Nov 2009 20:48:00 +0000

Mulher, como te chamas? - Não sei.
Quando nasceste, tua origem? - Não sei.
Por que cavaste um buraco na terra? - Não sei.
Há quanto tempo estás aqui escondida? - Não sei.
Por que mordeste o meu anular? - Não sei.
Sabes, não te faremos mal nenhum. - Não sei.
De que lado estás? - Não sei.
É tempo de guerra, tens de escolher. - Não sei.
Existe ainda a tua aldeia? - Não sei.
E estas criancas, são tuas? - Sim.

WISLAWA SZYMBORSKA, nascida em Kórkik, Polônia, 2 de Julho de 1923, foi Prêmio Nobel de Literatura em 1996. Ver perfil em http://www.algumapoesia.com.br/poesia3/poesianet265.htm. O poema acima foi transcrito de http://justme-anordinarygirl.blogspot.com/2009/05/maes.html. Desconheço quem traduziu para o português.

Imagem: edição de Helena Martinelli.

Rosácea (para meus amores: Virgílio, Vítor e Ana Clara)

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Wed, 04 Nov 2009 19:26:00 +0000

Aflição e trava.
Nenhum exercício, tudo pára.

Não sei se sou alegre ou triste.
A quem afasto, a quem me uno.

Só posso escrever em cega vertigem?
Se o Senhor toma em Suas mãos o meu destino, paraliso?

Abrem-se comportas.

Tenho receio de contar meus segredos enquanto durmo.
Estou visceral e a escrita quer desatar-se.

(Dizia o poeta de Ribeirão da Mata*, em Minas:
Ribeirão da Mata, ata-me.
Desata-me.)

Gratuito e sintético, meu ser.
Amoroso, a áurea cor de rosa.

A rosácea.
Rosa de ventos e afetos.

E como me doem os afetos.
O meu amor, ternura e cuidado.

Meus cuidados, meu bem-querer.
Os filhos e suas trilhas abertas, riscando certeza

em mundo incerto.
Ainda respiro por eles, suspiro, amor, apreensão.

Deixá-los ir, quando ainda desejo guardá-los e protegê-los,
ainda velar por eles adormecidos.

Desvelo.

Os pais, profunda raiz.
Nem tentáculos.
Elos.

Laços.
Terra fértil que me alimenta até hoje.

Silencio diante do último verso (comportas abertas):

pois é tão bela a vida,

verdadeiramente.

*Adair Carvalhais Júnior, http://ventosdesencontrados.blogspot.com/

Foto: Rosácea da Sainte-Chapelle, em Paris (Wikipedia).

Impressões

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sat, 24 Oct 2009 01:02:00 +0000

Perdi os meus escritos por um mês.
Perdi-me a mim mesma do escrever, há meses.

A poesia envia-me sinais,

raio de luz em sótão empoeirado,
imagem de vida em mundo cristalizado e imóvel.

Pergunto-me sobre o estranho ingrediente,

este que me paralisa,
seca as minhas palavras.

Perco a centelha, mesmo a de uma poesia de impressões

– como em Natal, o poema da areia, da luz, do recorte de mar que nos leva a Ponta Negra.
A aderência à areia. E era tudo.

Pés descalços na areia,

olhos fechados,

ao sol e ao vento, e a luz do sol, e a luz do mar,

a água, a água.
E vinham poemas, com a brisa.

Assim passavam, e eu só.

O silêncio nutre,

sem palavras.

Foto de MVítor.

No silêncio do corpo

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Thu, 15 Oct 2009 19:35:00 +0000

O campo é um centauro, dizia o professor. Uma encruzilhada hermenêutica que construo mas me incorpora definitivamente em seu intransponível horizonte de equívocos. A análise é um centauro. Eu sou um centauro, às vezes sem existência real, só mitologia, torrentes de palavras neste momento.

Contemplo minhas patas e garras, a cauda do dragão no átrio da Igreja. Seu incenso. Que me açoita e revela o meu eu, minha pertença, o mim. Algo muito fundo.

Do profundo do tempo me amaste, Senhor.

Eu vã, eu louca e ausente, mas ali estou e sou eu, e não sou, fora desse átrio, origem e destino, nenhuma dúvida jamais nesse lugar. Do profundo do tempo esse sintoma me toma e define. Asma como eu. Ana como eu. Que me trava quando contra mim para que eu talvez caminhe em meu favor, mas pelo avesso, e me silencia, me paralisa quando preciso. E como preciso, desesperadamente.

O mundo contra mim, o fluxo contra mim, o eu ignoto remoto no pátio da Igreja, no vão da porta, no átrio.

A Nave.

Asma, unha cravada na pele da alma.

Nenhum sangue.

Desenho de Ígor Souza.

Um poema de Hilda Hilst

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Mon, 12 Oct 2009 12:56:00 +0000

Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha
Objeto de amor, atenta e bela.
Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha).

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel.
Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.

Hilda Hilst. Do Amor. Poema no. 40

As memórias inventadas da infância de Manoel de Barros: "Manoel por Manoel".

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 11 Oct 2009 21:23:00 +0000

Eu tenho um ermo enorme dentro do olho. Por motivo do ermo não fui um menino peralta. Agora tenho saudade do que não fui. Acho que o que faço agora é o que não pude fazer na infância. Faço outro tipo de peraltagem. Quando eu era criança eu deveria pular muro do vizinho para catar goiaba. Mas não havia vizinho. Em vez de peraltagem eu fazia solidão. Brincava de fingir que pedra era lagarto. Que lata era navio. Que sabugo era um serzinho mal resolvido e igual a um filhote de gafanhoto.

Cresci brincando no chão, entre formigas. De uma infância livre e sem comparamentos. Eu tinha mais comunhão com as coisas do que comparação.

Porque se a gente fala a partir de ser criança, a gente faz comunhão: de um orvalho e sua aranha, de uma tarde e suas garças, de um pássaro e sua árvore. Então eu trago das minhas raízes crianceiras a visão comungante e oblíqua das coisas. Eu sei dizer sem pudor que o escuro me ilumina. É um paradoxo que ajuda a poesia e que eu falo sem pudor. Eu tenho que essa visão oblíqua vem de eu ter sido criança em algum lugar perdido onde havia transfusão da natureza e comunhão com ela. Era o menino e os bichinhos. Era o menino e o sol. O menino e o rio. Era os meninos e as árvores.

Manoel de Barros. Memórias Inventadas. A Terceira Infância.

Menino. Foto de MVìtor.

Uma antiga viagem e seu silêncio

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sat, 10 Oct 2009 13:55:00 +0000

Fui, vi, voltei. Mas o meu coração em sobressalto ainda quer explodir... Como um oco no centro de mim, onde sintonizo sem disfarce a dor, quando me atinge. Voltei assim da viagem: tudo ecoa, há um oco onde cabe a dor. E há tempo e reconhecimento para isso, agora sei o lugar onde dói, entre coração e diafragma. Essa dor que é a de existir mesmo, dos confrontos e dos limites, e é também a dor desse mundo convulsionado onde vivemos e onde meus filhos vivem, ainda alheios mas vulneráveis. Há um portão fechado no fim do túnel, há muitos acidentes e tensão, e no meio de tudo sonho que quero falar por mim, que é essa a minha questão, essa a minha conquista, sanada a ilusão do migrante, essa de não se estar perdido ainda por lá, nos esquecidos do lugar de onde se veio. Falar por mim, como sou, através desse estar no mundo.

Paredes. Desenho de Ígor Souza (http://www.fotolog.com.br/igorsouza/)

Escritos extraídos do silêncio (II)

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Fri, 09 Oct 2009 14:40:00 +0000

Imagens desatadas.
Fluxo vivo.
Mas me encouraço neste silêncio.

Ou no limite da minha diferença, que é onde estou.
Lúcida, pronta para a grande viagem do ser.

Nem me fira a fé, como à terra o arado, embora.

E no entanto escrever, ainda, poemas herméticos,

palavras que transcendem os acontecimentos imediatos.

Se escrevo tão somente coisas mínimas, dentro de mim

as palavras se pejam, grávidas,

prontas para o parto.

Véu. Foto de MVítor.

Escritos extraídos do silêncio (I)

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Fri, 09 Oct 2009 00:31:00 +0000

[Um tempo de silêncio e prospecção. A pretexto disso, retomo antiga coleção de escritos - extraídos do silêncio.]

Na calada da noite,
esboço um frágil exercício de recolher escritos.

Na calada de mim mesma,
escritos extraídos do silêncio.

Silêncio e mudez.
Fluxo que acontece à minha revelia,
enquanto pastoreio nuvens, deserta de mim,
ausente do concreto.

O chão, impossível sempre.

Bananeira. Foto de MVítor.

Quando a poética une vida e pesquisa

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Thu, 08 Oct 2009 01:13:00 +0000

Partilho com todos os amigos da blogosfera este livro, que está saindo "do forno" agora em outubro. Foram três anos de muito trabalho - com muito prazer e em muito boa companhia. Estamos felizes com o resultado!

Clique sobre as imagens para visualizá-las em tamanho maior.

Um poema de Wislawa Szymborska

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Wed, 07 Oct 2009 20:56:00 +0000

Prefiro os países conquistados aos países conquistadores
Prefiro ter objeções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fada de Grimm às manchetes de jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães de rabo não cortado.[...]

Prefiro cidades novas com histórias por acontecer às velhas com muitas histórias
Prefiro andar depressa sem ter aonde ir a andar vagarosamente ao meu destino
Prefiro árvores com galhos baixos para que eu possa subir
Prefiro chuva de pingos grossos às que não molham
Prefiro cabelos molhados
Prefiro flores pequenas
Prefiro músicas antigas que contam um caso de amor às novas que não contam
Prefiro inventar minhas lembranças a lembrar da realidade
Prefiro pessoas de sorriso bobo às que não sabem sorrir
Prefiro casas cheias e bagunçadas às silenciosas e impecáveis
Prefiro pés descalços
Prefiro pele nua
Prefiro refazer meus planos a ter controle de tudo
Prefiro objetos de colorido caótico aos serenamente harmoniosos
Prefiro ir de ônibus para pensar e ver a paisagem
Prefiro o frio quando posso me aquecer
Prefiro o calor quando posso nadar
Prefiro os azulejos aos tapetes
Prefiro amigos insanos
Prefiro ter irmãos
Prefiro musicais a policiais
Prefiro ficar suspensa no ar e cair a sempre ter os pés no chão
Prefiro esquecer a lembrar o tempo todo
Prefiro a surpresa
Prefiro a inconstância
Prefiro a espontaneidade
Prefiro a intensidade
Prefiro amar.

O Tormento de Deus. Um poema de Alain Bosquet

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Fri, 25 Sep 2009 14:07:00 +0000

Deus disse:

"Se tal vos repugna,

não acrediteis em mim,

mas ficaria feliz

se encontrásseis algum encanto

num ou noutro ser da minha lavra:

o búzio, onde dorme a música,

o plátano, que cresce para lá das estrelas,

o mar, que diz cem vezes: "Eu sou o mar".

Sinto-me muito humilde:

o meu universo não é mais belo

do que um poema perdido."

Postado por Maria Gomes http://romadevidro.blogspot.com/

Foto: Mário Vítor.

11 de setembro

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sat, 12 Sep 2009 15:08:00 +0000

Denso, denso.
Minutos que se poderiam esculpir.
Setembro vem impiedoso.
Manhattan dinamitado, coração implodido.
E pensar o quanto lamentamos “não poder, sozinhos, dinamitar essa ilha”...

Nossa pequenez, a vida e o turbilhão de cartas postas sobre a mesa.
Nenhuma mesa, aliás, nenhum chão, nenhuma certeza.

A fissura da imprevisibilidade e da
medida que cabe ao homem,
ante a Salvação prometida, vivida, feito morte e vida.

Nossa cegueira, nossos falsos ídolos.
O coração pequeno, minha viagem contida numa guerra.
Minha própria guerra me ocupa.
Vida a que me apego, vida que vislumbro,
vida de que fujo.
Graça imerecida, vãs as minhas palavras.
Só Tu, Senhor, tens palavras de vida eterna.

Publicado em A Impossível Transcrição.

Fugazes como estrelas

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Thu, 10 Sep 2009 14:01:00 +0000

(1) Estrelas coloridas em abundância dentro do aglomerado globular Omega Centauri

(2) Fotografia tirada em 27 de julho e cedida hoje pela Nasa mostra uma estrela moribunda, com massa cinco vezes superior à do sol, rodeada por gases de 19.982 graus centigrados. A nebulosa chamada de Mariposa foi captada pela nova câmera do telescópio espacial Hubble

(3)Explosão marca o nascimento de uma estrela em meio ao caos na nebulosa "Carina". http://www1.folha.uol.com.br/folha/galeria/galeria-20090909-hubble.shtml

Novas fotos espaciais são divulgadas na interessante data de ontem. Conta-me uma aluna que esses números (09/09/09) remetem à eternidade. Por essa razão, milhares de mães chinesas se programaram para ter seus filhos neste dia - estrelas coloridas em abundância.

Perplexa, vejo em luz e cor o nascimento e morte de estrelas, fugazes elas próprias, na dimensão da eternidade.

Fugazes como estrelas, jovens são mortos na cidade do Salvador, em plena luz do dia, um deles em um dos mais movimentados terminais de ônibus.

Tanta maravilha. Tanta dor.

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Wed, 09 Sep 2009 18:32:00 +0000

O verão veste a cidade de deslumbramento.

Urban Sunset. Foto de MVìtor.
http://www.flickr.com/photos/mvitor

Brasil - Retratos Poéticos 2010 (Escrituras Editora)

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 06 Sep 2009 18:42:00 +0000

Queridos,

acabo de receber a Agenda Brasil Retratos Poéticos, editada já há alguns anos pela Escrituras. Cada edição traz poetas de um determinado estado brasileiro e, na edição 2010, a Bahia é o estado escolhido. José Inácio Vieira de Melo fez uma seleção primorosa de fragmentos poéticos de autores baianos contemporâneos, não faltando clássicos como Gregório de Mattos e Castro Alves. Eu não sabia, mas o primeiro livro de poesia publicado no Brasil foi de um poeta baiano (mas vocês vão ter de ver o nome dele na agenda, pois, no momento, me escapa...).

Estou lá também, muito feliz ao ver alguns versos meus entre tão belas páginas!

Além de partilhar com vocês esta alegria - que não é de última hora, mas sim de 'antes da hora', pois que se trata de algo para o ano que vem... -, quero divulgar essa agenda, sem dúvida uma bela idéia para presentear os amigos: fotos do Brasil, fragmentos de seu corpo e de sua alma.

De "Exercícios de Utopia", o novo livro de Francisco Carvalho

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 06 Sep 2009 12:07:00 +0000

O querido Poeta, sempre generoso com esses aprendizes de poesia que somos nós, me envia seu novo livro. Não posso imaginar nada melhor que, neste domingo, transcrever alguns de seus poemas. Impossível escolher um único. A poesia de Francisco Carvalho é pura arte, comoção, beleza, portas abertas para o infinito. Permanência.

A poesia é uma diáspora de palavras,
algo que não se toca nem se vê.
Estandarte de papel dilacerado
pelo vento na tarde azul.
A poesia é nada.
O mito que ressuscita das cinzas
do pássaro.

*

A palavra é uma dança de serpente
sagrada, a faca amolada,
o sangue gotejando no umbral.
A palavra é o cenho retorcido do assombro
o que vai e não volta
o que se procura e o que se extravia
a ausência que dilacera
o que permanece no olfato e na memória
o que atravessa a garganta como se fosse um punhal
o que no peito é ferida aberta
e sangra até a morte.

*

Ninguém para decifrar o léxico dos bêbados.
Ninguém para escrever uma ode aos
ovos das galinhas. Ninguém para celebrar
a insônia dos cachorros e a música
dos cascos dos cavalos. Ninguém para
repartir os gomos do poema como se fossem
de um pão de centeio. Ninguém para
irrigar a lavoura hostil das palavras. Ninguém
para nos ensinar os caminhos dos
rebanhos e do adeus.

*

Todas as noites sou seduzido pela cosmogonia
das serenatas e dos violinos. Todos os meus sonhos
são vértices desmoronados. Todos os meus
desejos farfalham. Todas as minhas frustrações
sobem por ladeiras íngremes.

*

O poema é do sexo feminino,
tem astúcias de mulher
que se quer devorada pelo amor.

O poema gravita ao redor de si mesmo.
Está nu diante do espelho
e acaricia suas ondulações mais íntimas.

O poema é uma ponte que se deita
em nosso corpo. Dialoga
com devassidões de outras esferas.

Uma ponte para o caos ou para o devaneio.
Ou para a fugacidade dos sentidos.
Ou para o sonho que rasteja à procura de nada.

*

Um poema
pelos duzentos
mil mortos do Timor
Leste. Um poema com gosto
de sangue e de terra molhada. Um
poema com veneno de cobra, escamas de
peixe e dorso de lagarta. Um poema com
cio de tigre, asa de pássaro e vértebras de punhal.

Um poema
irrigado pelas
vertentes e o cântico
das fontes. Um poema contem-
plado pelas retinas do orvalho e aca-
riciado pela sensualidade das abelhas. Um
poema cingido pelo diadema de espinhos da
montanha em memória dos mortos do Timor Leste.

*

Todos os caminhos começam
e acabam na infância
todos os caminhos
recendem a adeuses
todos os caminhos
são exílios da memória
todos os caminhos
nos levam para dentro de abismos
todos os caminho partem
mas não sabem quando voltam.

*

O poeta é alfa e ômega
senta-se à mesa dos bastardos
convoca os ancestrais do povo, semeia
a liberdade nas entranhas das palavras
vomita a ceia dos neutros.
Vai ao banquete e não se degrada
refaz a teia do mito e promulga o adeus
reparte metade da metáfora
celebra a terra e os ritos da fecundação.
O poeta cuspiu na luminosidade da aparência
recuperou o cigarro apagado
despencou do trapézio sobre o hímen
dilacerado da tradicional família burguesa.

Exercícios de Utopia: poemas. Francisco Carvalho. Fortaleza: Expressão Gráfica, 2009.

"Contando". Miniusina de Ígor Souza. http://www.fotolog.com.br/igorsouza/

Móbile

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Fri, 04 Sep 2009 13:08:00 +0000

Novos espaços,
e os mesmos labirintos de ocultamento e disfarce.
Perturbação e enleio, desconforto no próprio eu.

O eu está desconfortável.
Como o equilibrista do Cirque du Soleil, confia naquele que segura os fios.
Seu movimento é ilusão, só existe nas mãos daquele.

O equilibrista está desconfortável.
Inventa nós e tranças.
Abismos e angústias nada mais são que disfarces.

O salto no infinito.

[Publicado em A Impossível Transcrição.]
O trabalho de Igor Souza, Sem título, está disponível em http://www.fotolog.com.br/igorsouza/

Estação

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sun, 30 Aug 2009 12:44:00 +0000

Transbordo.
Poros abertos ao tanto que posso ver.
Ver através da pele, sem formato ou palavra.
A pura imagem, nela repouso.
Conter-me ali, quando tudo se dissolve e se esvai
a certeza do ser.

Imensidão. Foto de MVìtor.

Rilke: "E por causa de um verso..."

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Sat, 29 Aug 2009 13:28:00 +0000

Estas são palavras que me acompanham:

"E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos flores diminutas se abrem ao amanhecer. É preciso poder recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados, e despedidas que há muito sentíamos chegar - dias da infância, ainda não explicados (...).

E também não basta ter recordações. É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si. Pois as lembranças em si ainda não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara se erga do meio delas a primeira palavra de um poema".

Rainer Maria Rilke. Em Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

"A serenata". Um poema de Adélia Prado, em tempos de ler poesia.

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Thu, 27 Aug 2009 01:12:00 +0000

Uma noite de lua pálida e gerânios
ele viria com a boca e mão incríveis
tocar flauta no jardim.
Estou no começo do meu desespero
e só vejo dois caminhos:
ou viro doida ou santa.
Eu que rejeito e exprobro
o que não for natural como sangue e veias
descubro que estou chorando todo dia,
os cabelos entristecidos,
a pele assaltada de indecisão.
Qunado ele vier, porque é certo que vem
de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?
A lua, os gerânios e ele serão os mesmos
- só a mulher entre as coisas envelhece.
De que modo vou abrir a janela, se não for doida?
Como a fecharei, se não for santa?

Adélia Prado. Em Poesia Reunida, Siciliano, 1991.

Desenho: "Parede". Ígor Souza.

Um poema de Raquel Martins

noreply@blogger.com (Ana Cecília) — Tue, 25 Aug 2009 22:11:00 +0000

L U Z

Na casa
há maçanetas
e treliças, mas
a porta do meu quarto
não tem chaves.
Todo mundo vê
a magreza do meu lombo
cansado de trabalhar.
Todo mundo vê
o flagelo do meu sexo
cansado de amar.
Todo mundo vê
meu rosto esmaecido,
meus cabelos brancos
desmaiados
e meus olhos...
Ah, meus olhos!
apesar de tudo,
iluminados.

Sarça. Foto de MVítor