Casulo Temporário

A bordo de um navio chamado Música.

2012-01-18T11:21:00.002-03:00

Temos à frente dois dias inteiros de alto mar - pleno mar.

Agora essa cidadela flutuante cruza a superfície das águas, que neste momento têm uma cor entre o índigo e o plúmbeo.

Deslizamos pela superfície líquida do planeta Terra, de cuja forma esférica tenho neste instante uma clara intuição (não é uma apreensão intelectual; é, antes, proprioceptiva).

Tudo é mar e, apesar do burburinho das 3500 pessoas a bordo, prevalece em mim o profundo silêncio do mar e o aparente deserto de suas águas.

Certamente uma sensação ilusória de deserto; assim é o contraste entre faces e almas, entre o oceano em sua superfície e a intensa, prodigiosa vida que ele contém e é. Talvez o oceano armazene, imenso HD externo, as memórias inconscientes e ancestrais dos homens, como no filme Solaris. O elemento água, que é fluido e fluxo, ineludível mutação, pode fazê-lo, ter impressas em si tais memórias – profundas mas imperceptíveis aos esquemas e visão de aparência.

Aqui estamos singrando um dos sete mares do mundo (pelo menos eram sete na história infantil do Gato Azul, que desistia de cruzar os sete mares do mundo na companhia de Martim Pescador, somente para ficar com Pedrinho, seu dono).

A água nos circunda e nos ampara (maravilha do engenho humano). O navio lhe devolve, em troca, a mais bela renda que alguém jamais terá tecido, em fibra ou areia. Esse desenho cria fosforescências e ilumina as águas agora muito escuras.
Tudo isto se funde neste momento presente e real.

Nenhuma terra à vista; sequer pássaros que sinalizem sua proximidade.

Hoje é 8 de janeiro de 2012. São 17 horas e 3 minutos. Sou profundamente grata pela vida.

(Flashes anotados neste linda caderneta florida que ganhei da querida amiga Marina Massimi)

2011-12-25T09:52:00.001-03:00

O presépio mais lindo

2011-12-25T09:51:00.001-03:00

Uma vez perguntei: a que horas da vida há este sorriso nos olhos dos filhos? Agora sei: nas horas em que deixamos cair o que nos cega e reconhecemos o amor entre nós.

Na hora de Mariana, amor em ciranda.

Ontem era noite de Natal e fizemos ciranda, quatro gerações, em torno do presépio vivo. As palavras sendo ditas eram lindas. O silêncio dizia mais ainda, do puro encantamento de estar ali, a contemplar. Enternecimento, lágrimas. Olhos que brilhavam e sorriam e se sabiam pertencentes.

Assim renasceu o Menino Jesus em nosso presépio vivo.

Bem assim, no meio do que há de mais precioso, e cotidiano, e vivo, ele habitou entre nós.

O poesia.net, de Carlos Machado, está de volta

2011-11-18T07:43:00.001-03:00

O excelente Boletim poesia.net, editado por Carlos Machado, está de volta: com Drummond (edição anterior) e, esta semana, com Rubem Braga.

Esta é uma das melhores notícias literárias dos últimos tempos!

Segue o link para o site:

http://www.algumapoesia.com.br/

De lá, é possível acessar o poesia.net e cadastrar-se para recebê-lo regularmente.

Na epígrafe da edição de hoje, Mário Quintana: «Todos os poemas são um mesmo poema.»

Dizia Bruno Tolentino, que foi um dia um amigo querido: "como é possível passar um só dia sem ler poesia"?

É sempre este o meu espanto. É quando sinto que me furto à vida, à verdadeira.

Novidades no Casulo pós-Bienal

2011-11-08T15:38:00.002-03:00

Implementei no Casulo essa coisa curiosa que se chama "gadgets". São dois:

a versão digitalizada de "A Impossível Transcrição", em pdf, via ISSUU.

o vídeo (pelo Youtube) da leitura que fiz do poema "Dor", na Praça do Cordel e da Poesia (3/11/11).

São facilmente localizáveis na coluna à direita.

Espero que vocês, leitores, gostem dessas novidades.

Os novos poetas

2011-11-05T06:45:00.000-03:00

Esta Bienal 2011 é um celeiro de jovens poetas - eles me comovem: delicados como Monica Menezes, performáticos como Gibran Sousa, intensos como Darlon Silva. Poetas que já nascem lançados no mundo, em plena sociedade do espetáculo. Menestréis pós-modernos, rompendo fronteiras entre privado e público, ousando novas formas e novos recursos, inscrevendo a poesia na praça, na blogosfera, nas redes sociais (que, afinal, são a praça...).

Queridos jovens poetas, vocês me comovem e me interessam. Quero acompanhá-los e saber de vocês.

Obrigada a José Inácio Vieira de Melo! Você fez a festa e conseguiu reunir essa gente bonita.

Registro, para homenageá-los, o momento especial em que Gibran Souza disse o poema "seu nome" (sem maiúsculas), do jovem poeta paulista Fabrício Corsaletti. Uma pena que não tenhamos o vídeo.

seu nome

“se eu tivesse um bar ele teria o seu nome
se eu tivesse um barco ele teria o seu nome
se eu comprasse uma égua daria a ela o seu nome
minha cadela imaginária tem o seu nome
se eu enlouquecer passarei as tardes repetindo o seu nome
se eu morrer velhinho, no suspiro final balbuciarei o seu nome
se eu for assassinado com a boca cheia de sangue gritarei o seu nome
se encontrarem meu corpo boiando no mar no meu bolso haverá um bilhete com o seu nome
se eu me suicidar ao puxar o gatilho pensarei no seu nome
a primeira garota que beijei tinha o seu nome
na sétima série eu tinha duas amigas com o seu nome
antes de você tive três namoradas com o seu nome
na rua há mulheres que parecem ter o seu nome
na locadora que frequento tem uma moça com o seu nome
às vezes as nuvens quase formam o seu nome
olhando as estrelas é sempre possível desenhar o seu nome
o último verso do famoso poema de Éluard poderia muito bem ser o seu nome
Apollinaire escreveu poemas a Lou porque na loucura da guerra não conseguia lembrar o seu nome
não entendo por que Chico Buarque não compôs uma música para o seu nome
se eu fosse um travesti usaria o seu nome
se um dia eu mudar de sexo adotarei o seu nome
minha mãe me contou que se eu tivesse nascido menina teria o seu nome
se eu tiver uma filha ela terá o seu nome
minha senha do e-mail já foi o seu nome
minha senha do banco é uma variação do seu nome
tenho pena dos seus filhos porque em geral dizem “mãe” em vez do seu nome
tenho pena dos seus pais porque em geral dizem “filha” em vez do seu nome
tenho muita pena dos seus ex-maridos porque associam o termo ex-mulher ao seu nome
tenho inveja do oficial de registro que datilografou pela primeira vez o seu nome
quando fico bêbado falo muito o seu nome
quando estou sóbrio me controlo para não falar demais o seu nome
é difícil falar de você sem mencionar o seu nome
uma vez sonhei que tudo no mundo tinha o seu nome
coelho tinha o seu nome
xícara tinha o seu nome
teleférico tinha o seu nome
no índice onomástico da minha biografia haverá milhares de ocorrências do seu nome
na foto de Korda para onde olha o Che senão para o infinito do seu nome?
algumas professoras da USP seriam menos amargas se tivessem o seu nome
detesto trabalho porque me impede de me concentrar no seu nome
cabala é uma palavra linda, mas não chega aos pés do seu nome
no cabo da minha bengala gravarei o seu nome
não posso ser niilista enquanto existir o seu nome
não posso ser anarquista se isso implicar a degradação do seu nome
não posso ser comunista se tiver que compartilhar o seu nome
não posso ser fascista se não quero impor a outros o seu nome
não posso ser capitalista se não desejo nada além do seu nome
quando saí da casa dos meus pais fui atrás do seu nome
morei três anos num bairro que tinha o seu nome
espero nunca deixar de te amar para não esquecer o seu nome
espero que você nunca me deixe para eu não ser obrigado a esquecer o seu nome
espero nunca te odiar para não ter que odiar o seu nome
espero que você nunca me odeie para eu não ficar arrasado ao ouvir o seu nome
a literatura não me interessa tanto quanto o seu nome
quando a poesia é boa é como o seu nome
quando a poesia é ruim tem algo do seu nome
estou cansado da vida, mas isso não tem nada a ver com o seu nome
estou escrevendo o quinquagésimo oitavo verso sobre o seu nome
talvez eu não seja um poeta a altura do seu nome
por via das dúvidas vou acabar o poema sem dizer explicitamente o seu nome”

Na Praça do Cordel e da Poesia, 3/11

2011-11-04T18:48:00.000-03:00

É tribal a festa da Praça, festa de todos que fazem poesia e cordel.
Tantas singularidades e também festa da diversidade - mas a mesma emoção.
Como diz José Inácio Vieira Melo: é a força da linguagem poética.
Agradeço a todas as pessoas queridas que se fizeram presentes, indo lá e também de outras modos!

Mariana

2011-10-22T13:51:00.000-03:00

O dia é lindo, tudo vive,
frutos, flores e corações.

HOJE NASCEU MARIANA, MINHA NETINHA!

Descobri que felicidade tem números:
22/10, 10:35h, 3,420 kg, 49 cm.

Hoje números são poesia.

Foto: Flor. Papai Vítor.

High

2011-10-18T16:03:00.001-03:00

São estes os acontecimentos:

A chuva me disseca.

A tarde me possui que me dissolvo.

Tenho que fechar os olhos para não desvairar totalmente, tomada em pleno trânsito por tal emoção.

A chuva são mil vagalumes, imagens inebriantes.

A chuva é delírio, desvario em plena tarde.

Intoxico-me sem defesas.

São poros abertos, brônquios em êxtase, chuva em todo o corpo e em toda a alma, e tenho que fechar os olhos para não desvairar.

As margens da estrada são magia, pura vibração e me emociona até mesmo uma fachada de shopping onde as sombras flutuam pelo efeito das luzes dos carros que passam.

Isso a chuva faz comigo:

querer pensar em nada.

Foto: Cores em fuga. MVítor.

Poema da espera

2011-10-15T19:41:00.000-03:00

Para Mário Vítor, em 8 de maio de 1981

A ti não sei que diga

que te vivo tanto

e te amo a cada minuto,

enternecida ou aflita,

na longa espera que se faz sonho

e te faz vida.

A ti não sei que diga,

se tão somente te quero e se,

em qualquer forma ou tempo,

te amo,

transpostos quase

quaisquer condições ou medos.

E se me enterneço e choro

por tua simples vida,

absoluta sobre tudo.

E se assim te amo,

nada mais te digo agora,

quando me cantam pássaros no coração,

e a música do mar paira sobre automóveis

e o céu de maio me devolve

surpreendentes nuvens cor-de-rosa

na esquecida paz do entardecer.

Qualquer palavra cala,

se tenho na alma

contornos inesperados,

brinquedos, canções e risos,

melodias de amor e esperança.

Foto: Pipa. Mário Vítor.

Ocaso

2011-10-08T12:03:00.000-03:00

A velhice é um lugar que existe.

Seus modos, andares e olhares sobre um mundo que se vai perdendo.

A ele se adere, em seus detalhes e pequenas misérias, ou em sua efêmera beleza,

feitos como se absolutos em si mesmos.

Tudo é ruído ou tudo é silêncio.

Quietude tão povoada do que foi e do que é.

Ela se volta para a infância, reino encantado onde era favorita de todos, um eterno brincar, rir, abraçar. Ou para mágoas em poços até agora jamais adivinhados.

Ele se desdobra, ora em extremos de generosidade e cuidados, ora preso nas armadilhas e ritmos do próprio corpo. Seus andaimes são os da fé e de suas vestimentas, em um mundo idealizado de notáveis grandezas.

Aquela se aflige porque a doença quebra os muros de silêncio que tão cuidadosamente erigiu, por toda a sua vida, ao redor de sua alma e de seu corpo. Mais doloroso que a doença é sofrer a exposição do próprio corpo e dessas ainda mais explícitas emoções humanas desordenadas ao seu redor.

É tudo tão presente e tão eterno.

As prisões do cotidiano não têm mais poder. No ser, eles crescem e se libertam.

Capto esses sinais difusos em não sei ainda quais sejam lugares em mim.

Foto: Luz de esquina. MVítor.

Uma Mulher

2011-10-05T17:30:00.003-03:00

Hoje é julho e sou uma mulher.

Sou só e nua.

Quero, sim, o fruto proibido,

rubro e teso em minha pele.

Quero a última gota,

latejo e açoite,

o gozo impossível,

pleno fugaz (e)terno.

Não conheço essa aflição que sou eu no mais secreto.

Desfibrilação, desfalecimento, desvario que se desata.

Desejo que se desvela, nu e sem decência.

Não posso nomear o que me toma, e me reduz,

e me arrebata,

e só, e nua.

O silêncio da caverna.

Publicado em A Impossível Transcrição (De tudo fica a poesia).

Da Dor

2011-10-04T13:15:00.000-03:00

A dor é algo como se não fosse.

Derrapagem à beira do abismo

(aquele como se não estivesse).

Holofote sobre escura porção de sombras.

Eco à revelia do próprio eu

re-ver-be-ra-ção

por sobre o dia.

Fissura aberta minando,

ora esquecida ora sempre,

em alguma parte do corpo

como se fosse o todo.

Dasdô?

Na infância era uma prima

e seus olhos encovados.

Publicado em Uma Vaga Lembrança do Tempo.
Foto: "Prisioneiro do Tempo". MVítor.

Veio dentro da noite

2011-10-03T07:18:00.000-03:00

Veio dentro da noite

Veio como magia

Veio belo e terno e triste

como só os mais belos poemas

Veio de muito longe

(mas sem tempo ou espaço ou limites)

Estava ali desde sempre

É para sempre essa luz em teu olhar

Não importa o que aconteça, não importa quanto doa

Essa luz é para sempre,

magia de quem sonha o mistério da vida plena

Assim veio o poema dentro da noite

Pelo olhar da criança que ainda está aqui

Dentro do éter no qual damos as mãos para seguir,

sempre

Outro poema de Hilda Hilst

2011-10-02T19:47:00.000-03:00

Como se te perdesse, assim te quero
Como se não te visse (favas douradas
Sob um amarelo) assim te apreendo brusco
Inamovível, e te respiro inteiro

Um arco-íris de ar em águas profundas.
Como se tudo o mais me permitisses,
A mim me fotografo nuns portões de ferro
Ocres, altos, e eu mesma diluída e mínima
No dissoluto de toda despedida.

Como se te perdesse nos trens, nas estações
Ou contornando um círculo de águas
Removente ave, assim te somo a mim:
De redes e de anseios inundada.

Voltando devagarinho, no frio, na chuva

2011-06-18T08:48:00.001-03:00

ITAPAGIPE

Verde-água chuva e tarde.
Verde-água meu coração,
meu coração de criança.

O mar era a chuva.
A chuva era o mar.
Verde-água toda a tarde.
Vento e chuva e mar e água.

Era o mar de repente volátil,
o mar voltando para os meus olhos,
que tanto o guardavam.

Era o mar vindo brincar,
vento e chuva e água,
no pátio da minha casa.

Tudo ver de água:
Era o mar entrando em minha alma,
Era o mar, para sempre,
no meu coração.

Em: Uma Vaga Lembrança do Tempo.

Um canto gregoriano neste sábado de Aleluia. Tão antigo, tão eterno.

2011-04-23T15:29:00.008-03:00

A beleza de Deus - esse Tu, a quem incessantemente busco - me surpreende, sempre.

http://www.youtube.com/watch?v=VjNhyHsgU7Y&feature=related

[Tradução do Latim]

Eu Vos adoro, ó Divindade escondida,
que debaixo desses símbolos viveis em segredo.
Meu coração todo se Vos sujeita,
e contemplando-Vos todo desfalece.

Vista, gosto, tato aqui muito se enganam;
mas a fé no que ouvi me dá plena certeza.
Creio no que disse o Filho de Deus;
nada mais verdade que a Palavra da verdade!

Na Cruz estava oculta só a Divindade,
mas aqui também está a humanidade.
Uma e outra coisa creio e confesso,
pedindo o que pedia o ladrão penitente.

Como Tomé, não quero ver as chagas;
confesso-vos, porém, como meu Deus,
Fazei que mais e mais eu em Vós creia,
que em Vós espere e Vos ame.

Memorial da morte do Senhor,
pão vivo que ao homem dais a vida,
concedei à minha alma que em Vós viva,
e sempre saboreie vossas doçuras.

Bondoso Pelicano, Senhor Jesus,
purificai-me da impureza com esse Sangue
de que uma gota só pode salvar
todo o universo, de seus crimes.

Jesus, a quem contemplo agora sob véus,
fazei-me o que desejo com ardor:
que Vos vá ver a rosto descoberto
no gozo feliz da vossa eterna glória. Amen.

Dor

2011-04-01T17:24:00.008-03:00

(por sua sensibilidade, filha.)

imagens todas que se toldam, velozes,
águas de nunca visto rio que me acometem

cada gesto, cada som
detalhe mensagem
degustá-los, queria: ver, contemplar

pois que sou contemplativa

águas passam,
passam imagens
fatos já não são
já não haja
que não me tomem

sou eu que me deixo perfurar em todas as camadas de
mielina

por qualquer belo sutil cruel
detalhe dessa vida

às vezes sou névoa e estou imersa
parte indiferenciada

o meu gesto rompe a bruma por vezes e emerge o vulto que sou eu,
singular

húmus, orvalho, sombra nessa clareira

pois não há como depurar a dor da menina que não conheci mas de cuja morte
sei
de cujos 14 anos
sei
de cujo corpo grávido perfurado por 15 balas
sei.

Foto: Nuances. MVítor.

A Canção de Agnes (do filme "Poesia")

2011-03-31T00:25:00.002-03:00

"Agnes Song"

Lee Chang-Dong

How is it over there?
How lonely is it?
Is it still glowing red at sunset?
Are the birds still singing on the way to the forest?
Can you receive the letter I dared not send?
Can I convey…
the confession I dared not make?
Will time pass and roses fade?
Now it's time to say goodbye
Like the wind that lingers and then goes,
just like shadows
To promises that never came,
to the love sealed till the end.
To the grass kissing my weary ankles
And to the tiny footsteps following me
It's time to say goodbye
Now as darkness falls
Will a candle be lit again?
Here I pray…
nobody shall cry…
and for you to know…
how deeply I loved you
The long wait in the middle of a hot summer day
An old path resembling my father's face
Even the lonesome wild flower shyly turning away
How deeply I loved
How my heart fluttered at hearing faint song
I bless you
Before crossing the black river
With my soul's last breath
I am beginning to dream…
a bright sunny morning…
again I awake blinded by the light…
and meet you…
standing by me.

(Poema lido ao final do filme. http://asianmediawiki.com/Poetry_(2010-South_Korean_Movie)

Bahia depois do carnaval

2011-03-12T17:36:00.001-03:00

POSSE

Dias em que somos acometidos pela cidade.

A cidade é soberana e nós,
seres involuntários na paisagem.

O mar, o sempre
sentimento do que é talássico,
báratro, abismo.
O oceano absoluto a nos envolver,
envoltório simultâneo de ruas acanhadas e eternas.

Dias em que a cidade se sobrepõe muito naturalmente à rotina
e nada somos senão seus viventes.

Dias em que palavras são apenas
a superfície das coisas,
e como tal as dispo
e sigo nua,
desmielinizada.

Em: Uma Vaga Lembrança do Tempo
Foto: Lá no Farol, MVítor.

"Gosto tanto dela assim"

2011-01-20T23:16:00.002-03:00

Céu de Brasília,
traço do Arquiteto.

Fotos: Memorial Darcy Ribeiro e Museu Nacional, Brasília. MVítor.

Itacimirim

2011-01-16T15:33:00.007-03:00

O canto dos pássaros e a música das pequeninas flores que amanhecem,
suavemente.
Nada mais rompe o silêncio e suas vozes.
Não mais poesia é necessária.

Fotos de Vítor.

Muita paz!

2010-12-27T21:46:00.002-03:00

Em cada amanhecer do Novo Ano.

Foto: Itacimirim. MVitor.

Feliz Natal!

2010-12-24T07:23:00.001-03:00

AQUI:

http://www.jacquielawson.com/viewcard.asp?code=2621790538064&source=jl999

Decretos de Natal, um texto de Frei Betto

2010-12-21T18:22:00.003-03:00

1. Fica decretado que, neste Natal, em vez de dar presentes,
nos faremos presentes junto aos famintos, carentes e excluídos.
Papai Noel será malhado como Judas e,lacradas as chaminés, abriremos corações e portas à chegada salvífica do Menino Jesus.

2. Por trazer a muitos mais constrangimentos que alegrias,
fica decretado que o Natal não mais nos travestirá no que não somos:
neste verão escaldante, arrancaremos da árvore de Natal todos os algodões de falsas neves; trocaremos nozes e castanhas por frutas tropicais;
renas e trenós por carroças repletas de alimentos não perecíveis;
e se algum Papai Noel sobrar por aí, que apareça de bermuda e chinelas.

3. Fica decretado que cartas de crianças só as endereçadas ao Menino Jesus,
como a do Lucas, que escreveu convencido de que Caim e Abel não teriam brigado se dormissem em quartos separados; propôs ao Criador ninguém mais nascer nem morrer, e todos nós vivermos para sempre; e, ao ver o presépio,prometeu enviar seu agasalho ao filho desnudo de Maria e José.

4. Fica decretado que as crianças, em vez de brinquedos e bolas, pedirão bênçãos e graças, abrindo seus corações para destinar aos pobres todo o supérfluo que entulha armários e gavetas. A sobra de um é a necessidade de outro, e quem reparte bens partilha Deus.

5. Fica decretado que, pelo menos um dia, desligaremos toda a parafernália eletrônica, inclusive o telefone e, recolhidos à solidão, faremos uma viagem ao interior de nosso espírito, lá onde habita Aquele que, distinto de nós, funda a
nossa verdadeira identidade. Entregues à meditação, fecharemos os olhos para ver melhor.

6. Fica decretado que, despidas de pudores, as famílias farão ao menos um momento de oração, lerão um texto bíblico, agradecendo ao Pai de Amor o dom da vida, as alegrias do ano que finda, e até dores que exacerbam a emoção sem que se possa entender com a razão. Finita, a vida é um rio que sabe ter o mar como destino, mas jamais quantas curvas, cachoeiras e pedras haverá de encontrar em seu percurso.

7. Fica decretado que arrancaremos a espada das mãos de Herodes e nenhuma criança será mais condenada ao trabalho precoce, violentada, surrada ou humilhada. Todas terão direito à ternura e à alegria, à saúde e à escola, ao pão e à paz, ao sonho e à beleza.

8. Fica decretado que, nos locais de trabalho, as festas de fim de ano terão o dobro de seus custos convertido em cestas básicas a famílias carentes. E será considerado grave pecado abrir uma bebida de valor superior ao salário mensal do empregado que a serve.

9. Como Deus não tem religião, fica decretado que nenhum fiel considerará a sua mais perfeita que a do outro, nem fará rastejar a sua língua, qual serpente venenosa, nas trilhas da injúria e da perfídia. O Menino do presépio veio para todos, indistintamente, e não há como professar o "Pai Nosso" se o pão também não for nosso, mas privilégio da minoria abastada.

10. Fica decretado que toda dieta se reverterá em benefício do prato vazio de quem tem fome, e que ninguém dará ao outro um presente embrulhado em bajulação ou escusas intenções. O tempo gasto em fazer laços seja muito inferior ao dedicado a dar abraços.

11. Fica decretado que as mesas de Natal estarão cobertas de afeto e, dispostos a renascer com o Menino, trataremos de sepultar iras e invejas, amarguras e ambições desmedidas, para que o nosso coração seja acolhedor como a manjedoura de Belém.
12. Fica decretado que, como os reis magos, todos daremos um voto de confiança à estrela, para que ela conduza este país a dias melhores. Não buscaremos o nosso próprio interesse, mas o da maioria, sobretudo dos que, à semelhança de José e Maria, foram excluídos da cidade e, como uma família sem-terra, obrigados a ocupar um pasto, onde brilhou a esperança.

12. Fica decretado que, como os reis magos, todos daremos um voto de confiança à estrela, para que ela conduza este país a dias melhores. Não buscaremos o nosso próprio interesse, mas o da maioria, sobretudo dos que, à semelhança de José e Maria, foram excluídos da cidade e, como uma família sem-terra, obrigados a ocupar um pasto, onde brilhou a esperança.

No presépio vivo, aparecem Ana Clara, Henrique, David e Léo, que foi o Menino Jesus naquele ano.

Um poema de Rabindranath Tagore, presente de um amigo querido

2010-12-18T10:29:00.002-03:00

On The Seashore

On the seashore of endless worlds children meet.
The infinite sky is motionless overhead
And the restless water is boisterous.
On the seashore of endless worlds
The children meet with shouts and dances.

They build their houses with sand,
And they play with empty shells.
With withered leaves they weave
Their boats and smilingly float them
On the vast deep.
Children have their play on the
Seashore of worlds.

They know not how to swim,
They know not how to cast nets.
Pearl-fishers dive for pearls,
Merchants sail in their ships,
While children gather pebbles
And scatter them again.
They seek not for hidden treasures,
They know not how to cast nets.

The sea surges up with laughter,
And pale gleams the smile of the sea-beach.
Death-dealing waves sing
Meaningless ballads to the children,
Even like a mother while rocking her baby's cradle.
The sea plays with children,
And pale gleams the smile of the sea-beach.

On the seashore of endless worlds children meet.
Tempest roams in the pathless sky,
Ships are wrecked in the trackless water,
Death is abroad and children play.
On the seashore of endless worlds is the
Great meeting of children.

Foto: Imensidão. MVítor.

Presente para o domingo

2010-12-11T17:12:00.000-03:00

minto! para a vida.
Adélia Prado, no Espaço Aberto.

Primeira parte:

http://video.globo.com/Videos/Player/Noticias/0,,GIM1387113-7823-APOS+UMA+DECADA+DE+SILENCIO+ADELIA+PRADO+RESSURGE+COM+O+LIVRO+A+DURACAO+DO+DIA,00.html

Segunda parte:

http://video.globo.com/Videos/Player/Noticias/0,,GIM1391382-7823-ADELIA+PRADO+FALA+DE+SEUS+SONHOS+E+MEDOS,00.html

Série Oníricos (2).

2010-12-07T16:12:00.010-03:00

ATEMPORAL

O canal aberto para o real em seu âmago é por sobre o universo.
Energias intangíveis, incontáveis.
Espaço bruto, indomado.
Essa coisa ignota busco preservar, alimentar, tornar palavra,
para que dela saia a poesia.
Assim me movo no sonho sem história.
O sonho é sem tempo e é eterno.
É terno, movimento fluido, diáfano, tudo é possível,
tudo é suave.

Nesse espaço-tempo me desfiguro, me reconfiguro,
calada e só,
entre tanto.

Perambulo em espaços secretos povoados de formas, nimbos,
nuvem, ilusão.
Não é preciso chegar.

Tudo isso ressoa em meu silêncio.
Rumor de passos fazendo eco em inéditas ruas.
Ali estou, sem palavras, apenas imagens, reverberantes.
Ali nunca estive, no entanto ali estou,
tudo é possível.

Ecos vestígios, resquícios do que vivi de intenso, imponderável, imenso,
e do que ao mesmo tempo nada é.

Farol a brilhar no escuro – talvez como a luz de uma pequenina estrela, há muito morta mas que ainda agora nos chega, nessas vias em que o sonho faz a curva.

De dentro dessa persistente ferida tento extrair, machucando o nervo exposto,
um verso.

Imagem: Árvorevida. Gustav Klimt.

Uma alegria para sempre. De Mário Quintana.

2010-12-06T09:06:00.003-03:00

As coisas que não conseguem ser
olvidadas continuam acontecendo.
Sentimo-las como da primeira vez,
sentimo-las fora do tempo.
nesse mundo do sempre onde as
datas não datam. Só no mundo do nunca
existem lápides... Que importa se -
depois de tudo - tenha "ela" partido,
casado, mudado, sumido, esquecido,
enganado, ou que quer que te haja
feito, em suma? Tiveste uma parte da
sua vida que foi só tua e, esta, ela
jamais a poderá passar de ti para ninguém.
Há bens inalienáveis, há certos momentos que,
ao contrário do que pensas,
fazem parte da tua vida presente
e não do teu passado. E abrem-se no teu
sorriso mesmo quando, deslembrado deles,
estiveres sorrindo a outras coisas.
Ah, nem queiras saber o quanto
deves à ingrata criatura...
A thing of beauty is a joy for ever
- disse, há cento e muitos anos, um poeta
inglês que não conseguiu morrer.

Do livro novo de Ferreira Gullar

2010-11-30T08:20:00.002-03:00

[Trecho]

porque tudo o que acontece
acontece uma única vez
uma vez
que
infinita é a tessitura
do real: nunca os mesmos cheiros os mesmos
sons os mesmos tons as mesmas
conversas ouvidas no quarto ao lado
nunca
serão as mesmas a diferentes ouvidos
a diferentes vidas
vividas até o momento em que as vozes foram ouvidas ou
o cheiro da fruta se desatou na sala; infinita
é a mistura de carne e delírio
que somos e
por isso
ao morrermos
não perdemos todos as mesmas
coisas, já que
não possuímos todos a mesma
quantidade de sol na pele, a mesma vertigem na alma
a mesma necessidade de amor
e permanência

Ferreira Gullar (2010). "Rainer Maria Rilke e a Morte". Em: Em alguma parte alguma. Rio de Janeiro: José Olympio Editora.

Série "Oníricos"

2010-11-25T19:16:00.003-03:00

Olhos

Atrás de seus olhos
minha mãe guarda
os meus cabelos cortados.

Eu estava morta
ou de há muito partida.

Atrás de seus olhos
as coisas estão muito bem postas:
gavetas, papel de seda,
laços de fita.

Eu olhava por seus olhos e via
assim translúcidos,
os ossos de sua face,
móveis, diáfanos,
dissolvendo-se em névoa.

E lá estavam, estendidos sobre panos dobrados,
meus longos cabelos de criança
cortados para que eu não ficasse raquítica
e porque não cuidava bem deles:
não queria lavar,
não prendia que prestasse,
não queria desembaraçar.

A não ser que ela o fizesse,
dia de sábado, usando óleo “Suave”,
para não doer.

Foto: Doce ilusão. MVítor.

Rota

2010-11-20T16:39:00.008-03:00

Sou filha e filho de meu pai.
Temperamento, modo de estar no mundo, legado.

Sou também filha de minha mãe,
em quem ela deposita sua confiança.

Ao mesmo tempo sou, agora, filha de mim mesma...
como o é um escritor,
como o é uma mulher mãe de filhos,
na estrada vertiginosa dos cinqüenta.

Crônica às avessas

2010-11-15T12:47:00.006-03:00

Preciso reativar este Moleskine eletrônico.

Não sei para onde foram minhas palavras.
Não sei para onde vai o meu amor.
Não quero palavras, embora.
Quero o abraço do meu amor, o concreto do seu corpo e o modo como se abandona em mim.
Quero a ternura de peles se tocando e que todas as noites sejam noites do meu bem.

Leio que um geminiano atravessa a rua sem saber exatamente por que.
Não sei por que atravesso ruas ou deixo de atravessá-las.
Mas lembro de um videogame antigo, galinhas atravessando ruas e sendo mortas e atravessando e sendo mortas e a morte se esvai de significação.
Por vezes são tantas as mortes que a mídia nos traz, cujo vazio grita a cada momento.
Por vezes a morte chega e palavras não há que se possa dizer de mínima utilidade.

Há um talvez cansaço de palavras, de sua relativa, impossível leveza.
Inicio gestos que não concluo -
isto, só o começo do que se chama envelhecer.
Quis ir buscar hoje, por duas vezes, os livros de Drummond e Adélia Prado, e me perdi no caminho entre a cadeira e a estante.
Entre imagem e palavra.
Entre lembrança e hoje.
Entre um beijo perdido para sempre e o poema que não ficou,
coisa apenas volátil.

Volto aos livros, antes que se volatilizem,
quando foram meus de modo tão intenso, mas outrora.
Muitas coisas se passam hoje assim, neste lugar que é outrora.
Às vezes outrora é mais concreto do que hoje.
Hoje atuo, nem sempre vivo.
Hoje dou conselhos e tenho um pretenso saber.

Dentro de mim mora uma rua.
Nesta rua tem um bosque que não se chama solidão.
Neste bosque tem uma árvore e a nostalgia da verdadeira, inefável solidão.

Na solidão de verdade encontro também o meu amor.
Tenho um Moleskine eletrônico e mais uns tantos na gaveta.
Um Moleskine
...ou talvez um maracatu atômico, dança virtual,
realidade que se expande de modo a virar
carne e sangue em mim.

Dois Mundos. Foto de MVítor.

Luto

2010-11-13T00:56:00.005-03:00

A tristeza me atinge multiplicado,
no mosaico deste clã de que sou parte.

O meu próprio eu,
entrelaçado.

A tristeza se instala em mim pelas cores deste céu,
seus tons em rubro.

A tristeza não avisa apenas flui,
seu sangue em mim.

De Hilda Hilst

2010-11-11T17:27:00.004-03:00

Essa lua enlutada, esse desassossego
A convulsão de dentro, ilharga
Dentro da solidão, corpo morrendo
Tudo isso te devo.

Hilda Hilst. Em: Do Amor.

Quando faz silêncio no blog: rol de motivos igualmente plausíveis

2010-11-09T21:24:00.005-03:00

Há no mundo palavras em demasia,
mas sinto que perco a palavra.

Escrevi 400 páginas insensatas, secretas.
Criei barreiras, esquizofrênico split.
Agora me travo na superfície, eu espectadora,
não a que sente e vive.

Eu através de uma imagem apresentada a outros, em espaço virtual.
Daí o silêncio.

Nesses dias sintonizo delírios, faço contato com a raiz da palavra, fonte viva, inconsciente, energia em mim como se intacta, geradora de palavras e imagens.

Ainda temo que, ao recuperar a palavra minha mesma,
tenha envelhecido.

Erupções magnéticas

2010-08-09T15:01:00.005-03:00

A Nasa divulgou no domingo (8) foto que mostra erupções magnéticas no Sol na última semana (as cores foram tratadas para facilitar a identificação das erupções). Ele não ficava tão ativo desde 2001. (Recuperado de: http://noticias.uol.com.br/ultnot/cienciaesaude/album/1008_album.jhtm?abrefoto=22)

Por vezes acontece de serem as mesmas as palavras,
no espaço sideral e dentro de nós -
seres que somos,
estes,
feitos de matéria estelar.

Meu pai

2010-08-08T20:08:00.003-03:00

Ao ver o "Nova Colheita", lembrei-me de algumas palavras que nós, seus filhos, escrevemos quando esse jovem professor fez 70 anos – aos 75, ele continua sendo uma das pessoas mais jovens que conheço, por sua inesgotável capacidade de emoção, sonho e encantamento diante da vida.

Naquela ocasião, reeditamos seus "Poeminhas de ainda era uma vez", nos quais ele recorda suas raízes, revivendo cenas e pessoas que lhe povoavam a infância.
São recordações encantadas, cheias de lirismo, e que para mim se misturam a outras que ele me conta, também nostálgicas, sempre delicadas, cheias ora de candura (como os nomes que as coisas tinham no Crato, onde havia biscoitos chamados passa-raiva, ou beijo de moça...), ora de tristeza profunda (como sua lembrança do Adagio no. 3, de Albinoni, que marca o dia em que ele, enquanto olhava crianças a brincar, ouve a notícia da deflagração da Segunda Guerra). Muitos dos versos que constam dos Poemas das Horas Contemplativas, que abrem essa "Nova Colheita," e que selecionei de alguns de seus primeiros livros, foram escritos naqueles anos: é a ânsia do Absoluto, afirmando-se contra o horror da guerra.

Os títulos originais desses livros: "Ramilhetes para Telúricos e Transcendentais"; "Sinfonia Interior"; "Poemas do Sangue e do Amor" são sugestivos desse contraste (essa é a minha interpretação, nunca perguntei a ele...).

No prefácio do "Poeminhas", comemorando os 70 anos do pai, registramos o sentimento que nos tomava então a nós, seus filhos:

É pai tão generoso que, mesmo quando presenteado (ou homenageado, como agora), somos nós os agraciados por sua ternura imensa.

Não existem portos seguros. Há tempestade e calmaria, as praias são provisórias. Mas o pai é tão íntegro, farol perene indicando ser possível chegar, que seguimos viagem, supridos de inesgotável reserva de afeto.

O afeto que o amor desses dois eternos namorados irradiou para nós é nossa herança mais preciosa. Eles sempre foram eternos namorados, indissociavelmente de ser pai e mãe. Nessa unidade, nunca deixava de prevalecer o singular de cada um. Entre ideais comuns, a solidez da fé, as preocupações diferenciadas, as imposições do dia a dia e o mundo dos sonhos, a possibilidade do lúdico e um respeito pela individualidade de cada um, fomos crescendo, sem nunca perder o gosto de viver, de estar juntos, sem desistir de sermos felizes e fiéis a nós mesmos. Muitas vezes, naturalmente, os caminhos parecem estranhos, obscuros – sem um porto seguro... Nas construções pessoais que fazemos, contudo, estão, indeléveis, essas marcas.

Dos dois vem, também, a possibilidade que vários dos filhos temos de transformar vida em palavra escrita – a marca do indelével... Meu pai incluiu no Nova Colheita um outro prefácio – o que ele próprio escreveu para o meu primeiro livro de poemas. Esse prefácio é, sem sombra de dúvida, a página mais bela de meu próprio livro.

Para meu pai – e ele escrevia isso então - a poesia é um fazer para doar. Em suas palavras: Sua essência é de uma interioridade tão íntima, que se teria por incomunicável, mas ao mesmo tempo, é de uma irradiação tão poderosa, que se não contém no universo espiritual de quem por ela é estigmatizado.

Em meu pai, a pessoa e o poeta são indissociáveis. Ele já faz poesia simplesmente ao ser como é; e nele, realmente, o fazer poesia é doar-se. Ele me disse uma vez, um pouco tímido diante da própria necessidade de deixar que aquilo que escreve se irradie: escrever poesia, porque não faz mal a ninguém. Sua poesia, sem rótulos, é feita de delicadeza e integridade. Em mim, muitas vezes essa posse em surdina da poesia é arrogância, auto-suficiência, isolamento, pouco saber. Tenho muito o que aprender desse desapego, dessa forma de liberdade que ele alcança e que generosamente revelava, fazendo para se doar, ao dizer, em seu prefácio ao livro de alguém que ensaiava seus primeiros poemas:

Ser você mesma, com inteira humildade, num mundo violento e esmagador e, ao mesmo tempo, rico em valores e caminhos...

e

Não se trair na poesia, nem trair a poesia, nada recusando daquilo que faz e constitui a dignidade humana.

E mais adiante, sabedoria maior, privilégio reservado a telúricos transcendentais, ele dizia:

O homem, em suas limitações, e o mundo, em sua ordem e em sua desordem, não nos podem satisfazer.

Peregrinar para o Absoluto – é por aí que a nossa indigência se vai superando a si mesma, descobrindo roteiros de crescimento e transfiguração.

Ser ele mesmo, não se trair na poesia, peregrinar para o Absoluto. É isso que esse pai poeta realiza em si próprio... Ele, que é página tão bela, indelével, em nossas vidas.
Salvador, 04 de novembro de 1997.
Ana Cecília

Em: Cariricaturas em Verso e Prosa. Editado por Emerson Monteiro, Socorro Moreira e Claude Bloc, 2010.

Obs.: Aos 88 anos, José Newton Alves de Sousa, meu pai, continua sendo este de quem falam estas palavras.

Ontem. Hoje. Até quando?

2010-08-07T15:22:00.003-03:00

Calle 13 e Mercedes Sosa - Para un niño de la calle

(Mercedes Sosa - estrofes 1, 3, 5.
Calle 13 - Armando Tejada Gómez e Ángel Ritro - estrofes 2 e 4).

A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle....
¡Hay un niño en la calle!
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Todo lo toxico de mi país a mi me entra por la nariz
Lavo autos, limpio zapatos, huelo pega y también huelo paco
Robo billeteras pero soy buena gente soy una sonrisa sin dientes
Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobro de la guerra
Un estomago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío
El mejor guía turístico del arrabal por tres pesos te paseo por la capital
No necesito visa pa volar por el redondel porque yo juego con aviones de papel
Arroz con piedra, fango con vino, y lo que me falta me lo imagino.

No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.

Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto
Por si los tigres me escupen un balazo mi vida es como un circo pero sin payaso
Voy caminando por la zanja haciendo malabares con 5 naranjas
Pidiendo plata a todos los que pueda en una bicicleta en una sola rueda
Soy oxigeno para este continente, soy lo que descuido el presidente
No te asustes si tengo mal aliento, si me ves sin camisa con las tetillas al viento
Yo soy un elemento mas del paisaje los residuos de la calle son mi camuflaje
Como algo que existe que parece de mentira, algo sin vida pero que respira

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.
Oye a esta hora exactamente hay un niño en la calle
Hay un niño en la calle.

O vídeo está neste link: http://www.youtube.com/watch?v=apzGIJNipdY&feature=related

Conversa no Facebook

2010-07-29T21:45:00.003-03:00

Foi assim:
Rosa fotografou.
Ana escreveu uma legenda: o amor não tem idade.
Aí ela parou um pouco e pensou: é amor porque tem idade.
Então Ava falou: é mais amor porque tem idade.
Foi quando Zé Inácio disse: é amor.

Um poema de Adélia Prado

2010-07-21T15:56:00.003-03:00

Guia

A poesia me salvará.
Falo constrangida, porque só Jesus
Cristo é o Salvador, conforme escreveu
um homem - sem coação alguma -
atrás de um crucifixo que trouxe de lembrança
de Congonhas do Campo.
No entanto, repito, a poesia me salvará.
Por ela entendo a paixão
que Ele teve por nós, morrendo na cruz.
Ela me salvará, porque o roxo
das flores debruçado na cerca
perdoa a moça do seu feio corpo.
Nela, a Virgem Maria e os santos consentem
no meu caminho apócrifo de entender a palavra
pelo seu reverso, captar a mensagem
pelo arauto, conforme sejam suas mãos e olhos.
Ela me salvará. Não falo aos quatro ventos,
porque temo os doutores, a excomunhão
e o escândalo dos fracos. A Deus não temo.
Que outra coisa ela é senão Sua Face atingida
da brutalidade das coisas?

Em: Prado, Adélia. Poesia Reunida. São Paulo: Siciliano, 1991.
Foto: Sarça. MVítor.

História que uma mãe conta a outra

2010-07-20T10:53:00.005-03:00

Outro dia eu senti uma coisa, uma agonia, assim um aperto no peito, pensei que era minha hora chegando. Daí falei assim, meu Deus, se quiser me leve, estou tão cansada, já criei meus filhos, o mais novo já está com 23 anos. Tudo eu, o pai me largou eles pequenos. Por causa de outra mulher, e só ligava pros filhos que tem com ela. Me deu aquele cansaço, meu Deus, pode me levar, se for a minha hora me leve.

Aquilo foi indo assim, às vezes passava, voltava, aquele aperto no peito. A noite toda, eu deitava, andava pra ver se ia melhorando, esperando mesmo chegar a minha hora. Já tenho 56 anos, já vivi demais, sempre essa luta. Quando foi de madrugada chegou essa menina, da vizinha, batendo na porta, aquele estrondo, aquele desespero, dizendo que ligaram, que meu filho estava no Ernesto (hospital). Aí minha filha começou a gritar, a chorar, eu disse “pare com isso, pare com essa coisa, a gente tem é que ir lá”.

Fui ver o dinheiro que eu tinha, eu tinha vinte reais, foi só tomar um menor e pegar o taxi. Chegamos no Ernesto e aí eu falei pra minha filha, eu assim na porta: “vá lá primeiro e pergunte e venha me dizer”. Porque eu nem sei. Porque o que me disseram é que ele estava no Ernesto já morto, foi essa a notícia que a gente recebeu. Mas naquela hora eu nem sei, fiquei foi ali parada naquela entrada. Ela entrou primeiro e eu fui assim entrando, nem sei como é que eu cheguei lá no lugar que me disseram pra ir, lá dentro assim.

Quando eu fui chegando ouvi a voz de minha filha e a voz dele, eles estavam conversando! Quando me viu ele foi chorando e dizendo “Mãinha, fique comigo, eu preciso da senhora”. Porque a vida inteira eu ensinei, lutando, lavando roupa de ganho, até hoje, ela aí sabe como é minha vida. Pra ele fazer o que fez, se meter com amizades, gente que não presta, usando o que não deve?!. Quando tava com esses amigos, eu nem existia, ele fez o que quis, não me ouvia nada nem ninguém.

A moça de lá falou que ele chegou lá num estado ... as roupas, teve que jogar fora. Levaram ele pra lá nessa hora, era umas onze tanto da noite, a hora que comecei a ficar naquela agonia no meu peito e que não passou, a noite toda.

Eu peguei o ônibus pra voltar, porque era só o que o dinheiro dava, voltei em casa, peguei roupa pra ele, fui pro Ernesto e lá a moça mandou eu limpar ele, lavar e vestir, ele tava só com uma fralda daquelas descartável.

Ele agora reconhece que precisa de mim. Tá lá em casa e eu tô cuidando dele, mas disse a ele que é a última chance que ele tem. Se ele voltar praquela vida, não conta mais comigo não. É a última chance.

Desenho de Ígor Souza.

No silêncio.

2010-07-01T11:45:00.005-03:00

No Casulo, há silêncio de minhas palavras. Não da poesia, porém. Há que respeitar ritmos e tons, há que esperar. Como em um poema, tão antigo:

Efervescente/mente sou
pelas ruas da cidade.
Impura máscara
me faço.

Como se nada mais houvera
além do fustigo
deste falso,
merencório movimento.

Desenho de Ígor Souza.

Lanterna. Um poema de Raiça Bonfim.

2010-07-01T11:32:00.002-03:00

Quando eu era miserável e sofria
e via os olhos negros da morte
e ela me feria com seu ar gelado,
enquanto cantava canções antiquíssimas;

quando toquei com os pés
o assoalho da solidão e cruzei
o arco estupendo da noite,
era a dor minha incansável guia.

E eu ia e mantinha os olhos fiéis
e atentos com que distingui na bruma
o portal do sonho, do esquecimento
e o instrumento secreto e simples
de forjar manhãs, horizonte
e estradas.

Da névoa amarga que nos cercava,
fez-se, com suor pesado e coragem,
este reino, esta estação,
onde o reboco é todo de aurora,
de onde se pode ir e vir e esperar,

e onde nunca o amor aporta,
mas sempre existe e brilha.

Raiça Bonfim. Em: Mãinha me deu lápis.
http://raibomfim.blogspot.com/
Ilustração de Vânia Medeiros.

Caçador. Um poema de Carlos Machado.

2010-06-12T00:07:00.000-03:00

o amor carrega no bolso
sete grãos de chumbo

pisa torto enxerga pouco
e olha de través

nos dias ímpares
vai à caça

nos pares se recolhe
para chorar

quando sai não diz aonde
vai nem deixa pista

quando chega destrói
a casa e

espalha violetas
pelo chão

o amor carrega no dorso
sete grãos de chumbo

"Pergunta de Mulher", por Isabel Maria Sampaio Oliveira Lima

2010-05-20T17:21:00.006-03:00

E o que é o desejo?

Este argumento que assalta e inunda, dilacera invadindo pensamento e corpo?

E o que é o desejo, senão este abraço diuturno que se projeta, insistente luz, na meia-noite?

Que noite traz o desejo?

Que alba paisagem o espanta no indevassável trajeto do seu mapa?

Cisma, remói, teima: é nele que identifico a latência da vida.

É sofreguidão e busca. Idéia que se cola na pele da respiração.

Único e pleno.

O que se lhe passa, mulher, com os olhos no dilúvio?

Por onde segue, mulher, sua alma inconclusa?

Para que porta concede, mulher, a mansidão silenciosa do seu patamar festivo?

Desejo que dissolvo, bálsamo e cicuta, sorvendo no tempo os seus suores.

Desejo que estendo, emplastro de argila e folha, sobre a febre do meu corpo.

Deus bramindo suas humanas ondas de êxtase.

Montanhas e prados desatando a terra interior e férrea.

Trilhos desatinados, sem mapas, sem estações vespertinas.

Ah... o desejo que se faz soluço e goma, alçando na sua busca o fero rugir da inquietude.

Festina lente, ora loquaz, desdobra o espaço contingencial do ser:

quer mais, quer mais toque, quer mais presença, quer mais sussurro.

Corre, mas corre devagar, na ebriez do salto.

Quer a inadiável sirene dos portos.

Quer a crepuscular cumplicidade dos sinos. Quer o verbo querer.

Quer mais.

Quer as conjugações possíveis do viver.

E o que é o desejo, esta recuperada rota estelar que me confere teto e identidade?

Qual a idade do desejo impresso nas pedras risonhas quando banhadas pelo mar?

Onde mais se oculta o desejo quando o espelho do seu olhar o denuncia?

Foto: pelo Hubble, algum dia de 2009.

Um poema de Adelmo Oliveira

2010-05-16T21:27:00.001-03:00

Abro a boca das palavras
Sou a fala
Sou o grito
Sou um eco de silêncio do infinito
que perturba a razão deste enigma

Sagrado. Foto de MVítor.

Filhos

2010-05-09T21:58:00.003-03:00

Um poema de Vera Lúcia Oliveira:

Filhos

fiz meus filhos antes de ter-me feito
fiquei multiplicado sem ser-me reunido
depois parti eles ficaram e se esqueceram
de mim agora pergunto fui feito só para
gerá-los fui feito só para sê-los?

1. "Leveza". Foto de Mário Vítor.
2. Estrelas. Foto do Hubble, algum dia.

São Jorge em seu dragão

2010-03-23T16:35:00.003-03:00

Imagem captada pelo observatório europeu de La Silla, no Chile, mostra a nebulosa NGC 5189, cujo formato em "s" lembra um dragão. As áreas verdes e avermelhadas são os resquícios de uma estrela à beira da morte.

Em: http://noticias.uol.com.br/ultnot/cienciaesaude/album/1003_album.jhtm?abrefoto=40

Uma belíssima oração para este domingo

2010-03-21T08:31:00.006-03:00

Daniel Faria
via "Primeira Pessoa"
via "Literapura"

Amo o caminho que estendes por dentro das minhas divisões.
Ignoro se um pássaro morto continua o seu voo
Se se recorda dos movimentos migratórios
E das estações.
Mas não me importo de adoecer no teu colo
De dormir ao relento entre as tuas mãos.

*

Sem outra palavra para mantimento
Sem outra força onde gerar a voz
Escada entre o poço que cavaste em mim e a sede
Que cavaste no meu canto, amo-te
Sou cítara para tocar as tuas mãos.
Podes dizer-me de um fôlego
Frase em silêncio
Homem que visitas
Ó seiva aspergindo as partículas do fogo
O lume em toda a casa e na paisagem
Fora da casa
Pedra do edifício aonde encontro
A porta para entrar
Candelabro que me vens cegando.
Sol
Que quando és nocturno ando
Com a noite em minhas mãos para ter luz.

*

Amo-te nesta ideia nocturna da luz nas mãos
E quero cair em desuso
Fundir-me completamente.
Esperar o clarão da tua vinda, a estrela, o teu anjo
Os focos celestes que a candeia humana não iguala
Que os olhos da pessoa amada não fazem esquecer.
Amo tão grandemente a ideia do teu rosto que penso ver-te
Voltado para mim
Inclinado como a criança que quer voltar ao chão.

*

Daniel Faria nasceu no dia 10 de Abril de 1971 em Baltar, Paredes, Portugal.Quando faleceu, no dia 9 de Junho de 1999, era noviço no mosteiro de Singeverga.

http://literapurablog.blogspot.com/
Obrigada por essa descoberta, Mercedes!

Trinta e dois anos

2010-03-19T18:26:00.005-03:00

...e continuo a descobrir que te amo.

Quaresma

2010-03-16T18:23:00.005-03:00

O poema está em suspenso.

Incompleto, estanque.

A palavra, por vezes, desaba sobre mim,

aos trancos e barrancos,

se nada é suave nos dias que passam.

No Chile, contaram: "eram os gritos e, depois, o terrível silêncio".

Assim estou, memória aos borbotões e, depois, do silêncio,

a imagem que se recorta e emerge.

Palavras se reconstituem, edifícios que se reconfiguram.

Nada é o mesmo se o tempo é de hecatombes e dramas,

tremendos desastres, terrível desespero, espanto sem fim.

Dá-me, Senhor, por um momento e para sempre,

ousar o salto para as águas mais profundas.

160. Foto de Mário Vítor.

Poetas de outras plagas

2010-03-10T07:32:00.004-03:00

Compartilho este poema de Daniel Felipe, postado pela poeta angolana Maria Gomes, no belíssimo blog A Romã de Vidro (ver link na coluna ao lado):

Não basta estender as mãos vazias para o corpo mutilado,

acariciar-lhe os cabelos e dizer: Bom dia, meu Amor. Parto

amanhã.

Não basta depor nos lábios inventados a frescura de um beijo

doce e leve e dizer: Fecharam-nos as portas. Mas espera

Não basta amar a superfície cómoda, ritual, exacta

nos contornos a que a mão se afeiçoa e dizer: A morte é o caminho.

Não basta olhar a Amante como um crime ou uma injúria e

apesar disso murmurar: Somos dois e exigimos.

Não basta encher de sonhos a mala de viagem, colocar-lhe as

etiquetas e afirmar: Procuro o esquecimento.

Não basta escutar, no silêncio da noite, a estranha voz distante,

entre ruídos de música e interferências aladas.

Não basta ser feliz.

Não basta a Primavera.

Não basta a solidão.

Daniel Filipe, em: A invenção do amor e outros poemas,
Presença, colecção Forma, n.º1, 8.ª edição, 1994, pp. 43-44.

Dias de hoje

2010-03-09T18:26:00.009-03:00

Dias de hoje: como vê-los sem espanto?

Leio sobre o pacto suicida da família argentina que temia o fim dos tempos e, diante da inércia de governos e sociedades face à questão ambiental, decide controlar a própria morte. Talvez isto façamos todos, em certa medida, metaforicamente embora, vivendo como vivemos.

Por milagre, o membro mais frágil da família, um bebê de sete meses, sobrevive, mesmo baleado, sendo socorrido após 48 horas e entregue aos cuidados dos avós maternos.

É palpável e concreto o grande terror que vivemos. Cegos e surdos, corações de pedra.

Por alguma razão penso no terror sagrado de Abraão prestes a firmar a Antiga Aliança.

Tenho a aflição dos profetas, aflição de que venham a nós, que cheguem rápido, selvagens como os dias dos nossos dias, novos João Batista, seus cabelos hirsutos, sua pele de carneiro, suas palavras de fogo.

Mas fechamos os olhos, "inocentes do Leblon" que passam óleo na pele e esquecem.

They only gotta a feeling that tonight’s gonna be a good, good night - é tudo que diz a canção mais tocada na última década.

Sinais. Foto de Mário Vítor.

Estrela

2010-02-25T14:01:00.003-03:00

Estrela devora planeta,

exuberante.

Já a minha poesia, surge clandestina.

Habitua-se ao gemido,

soluço entrecortado,

grito quase estancado,

em suspenso.

[Notícia completa em http://www1.folha.uol.com.br/folha/ciencia/ult306u698907.shtml]

Dois poemas de Plínio de Aguiar

2010-02-21T23:56:00.003-03:00

Presente de grego

Obrigado, mas vida
não é fruto, flor, soluço,
adversativa?

Seja no átomo,
no prato, no dia,
quequervida?

Obrigado, mas vida
é vida mesmo?
CavalodeTróia?

Quantos vezes sentou,
comeu fumou andou bebeu fodeu
olhou sorriu e um amigo:

- É comigo?

Vida desdenha quem
num momento?
Se dá, se empresta, se vende?
Cabe
no terraço calvo
do prédioàfrente?

Poema

o besouro pousou
na tela do monitor
havia um poema
no computador

o besouro passou
pelo poema em flor
abriu asas, parou

Em: Lira Rústica, publicado pela Booklink, Rio, 2005.
homepage do autor: www.booklink.com.br/plinioaguiar
email: baptista8@ig.com.br

We Are The World 25 For Haiti

2010-02-18T20:40:00.002-03:00

Muito se vai falar a respeito.

Só quero dizer que é belo e me comove.

http://www.youtube.com/watch?v=Glny4jSciVI

Uma bela imagem neste domingo

2010-02-07T12:30:00.004-03:00

"Oferenda a Yemanjá".

Foto de Mário Vítor.

Em http://www.flickr.com/photos/mvitor.

Um belo post neste sábado

2010-02-06T14:47:00.000-03:00

...repercutindo do Cariricaturas, no link

http://cariricaturas.blogspot.com/2010/02/traduzir-se-ferreira-gullar.html

Pouso e plano de vôo

2010-01-29T16:17:00.005-03:00

Realista e sonhadora

2010-01-29T16:13:00.002-03:00

Ana Clara

2010-01-29T15:46:00.010-03:00

Ela é o meu mais belo poema. Quando nasceu, por uma coincidência, a notícia saiu no boletim do conselho federal de psicologia. Agora, num piscar de olhos, tornou-se psicóloga.

Quase digo que não vi o tempo passar, mas vi, sim! E digo que cada minuto vale e valeu. Agora sou eu quem aprende com a força que vem dela.

Felicidades, filhinha!

Que Deus te abençoe, sempre.

Com amor,

mamãe.

Obs. As fotos não são de Vítor... e a seqüência é de baixo pra cima.

Um caderno amarelo e vôos

2010-01-28T18:52:00.005-03:00

A infinita alegria do amarelo. Esta janela que se abre, este avião, tantos vôos. A cada dia, o mesmo material, as mesmas imagens, recorrências.

Fluência prestes a se desatar. Repouso em palavras que leio. Em mim, ainda o silêncio da impossível transcrição. De outras poéticas. Do que realizo, missão que cumpro, quase que um legado.

Venho ao Crato, desatando, à primeira vista, estranhamentos. Registro de afeto, subjacente, como se o tempo não transcorresse. Agora espero sobrevoar o Cariri, seu céu amplo, seguro como um abraço.

Dentro de mim, ainda, meu olho esquerdo que não posso arrancar.

Para o Ano Novo...

2009-12-29T12:15:00.002-03:00

...este brinde de Elisa Lucinda. Para todos nós!

A vida não tem ensaios
mas tem novas chances.
Viva a burilação eterna,
a possibilidade,
o esmeril dos dissabores!
Abaixo o estéril arrependimento,
a duração inútil dos rancores.
Um brinde ao que está sempre nas nossas mãos:
a vida inédita à nossa frente
e a virgindade dos dias que virão!

Fui buscar no Literapura (www.literapura.blogspot.com). Obrigada, Mercedes!

Feliz Natal!

2009-12-23T10:22:00.000-03:00

Bazar e Humor (clique sobre a imagem para ampliá-la)

2009-12-15T23:34:00.001-03:00

Um belíssimo post de Everardo Norões.

2009-11-30T09:31:00.002-03:00

Remember Rachel Corrie (1979-2003)

nenhum arado move a terra
com a ira do trator
(¿sem o sopro da ternura
quem sorve o dom da semente?)
há dias vi as fotos no jornal:
sozinho percorri a casa,
subi escadas,
abri janelas,
folheei o corpo encantado dos livros:
mas não acreditei no meu rosto
ao olhar o espelho.
perguntei
a mim mesmo:
¿que substância teria faltado
à tabela periódica?
¿que desencontro de átomos
deslocara nossas constelações?

P.s.: Rachel Corrie era uma jovem pacifista dos Estados Unidos. Foi esmagada por um trator, quando protestava contra a destruição de casas de palestinos pelo Exército de Israel.

________

Em: http://retabulodejeronimobosch.blogspot.com/

Gatinhos

2009-11-22T14:12:00.005-03:00

e o mais lindo, aqui: http://noticias.uol.com.br/album/091121olho_album.jhtm?abrefoto=4#fotoNav=4

Eles são sinal inconteste da ternura de Deus para com a humanidade.

Bom domingo!

VIETNÃ. Um poema de Wislawa Szymborska

2009-11-08T17:48:00.005-03:00

Mulher, como te chamas? - Não sei.
Quando nasceste, tua origem? - Não sei.
Por que cavaste um buraco na terra? - Não sei.
Há quanto tempo estás aqui escondida? - Não sei.
Por que mordeste o meu anular? - Não sei.
Sabes, não te faremos mal nenhum. - Não sei.
De que lado estás? - Não sei.
É tempo de guerra, tens de escolher. - Não sei.
Existe ainda a tua aldeia? - Não sei.
E estas criancas, são tuas? - Sim.

WISLAWA SZYMBORSKA, nascida em Kórkik, Polônia, 2 de Julho de 1923, foi Prêmio Nobel de Literatura em 1996. Ver perfil em http://www.algumapoesia.com.br/poesia3/poesianet265.htm. O poema acima foi transcrito de http://justme-anordinarygirl.blogspot.com/2009/05/maes.html. Desconheço quem traduziu para o português.

Imagem: edição de Helena Martinelli.

Rosácea (para meus amores: Virgílio, Vítor e Ana Clara)

2009-11-04T16:26:00.014-03:00

Aflição e trava.
Nenhum exercício, tudo pára.

Não sei se sou alegre ou triste.
A quem afasto, a quem me uno.

Só posso escrever em cega vertigem?
Se o Senhor toma em Suas mãos o meu destino, paraliso?

Abrem-se comportas.

Tenho receio de contar meus segredos enquanto durmo.
Estou visceral e a escrita quer desatar-se.

(Dizia o poeta de Ribeirão da Mata*, em Minas:
Ribeirão da Mata, ata-me.
Desata-me.)

Gratuito e sintético, meu ser.
Amoroso, a áurea cor de rosa.

A rosácea.
Rosa de ventos e afetos.

E como me doem os afetos.
O meu amor, ternura e cuidado.

Meus cuidados, meu bem-querer.
Os filhos e suas trilhas abertas, riscando certeza

em mundo incerto.
Ainda respiro por eles, suspiro, amor, apreensão.

Deixá-los ir, quando ainda desejo guardá-los e protegê-los,
ainda velar por eles adormecidos.

Desvelo.

Os pais, profunda raiz.
Nem tentáculos.
Elos.

Laços.
Terra fértil que me alimenta até hoje.

Silencio diante do último verso (comportas abertas):

pois é tão bela a vida,

verdadeiramente.

*Adair Carvalhais Júnior, http://ventosdesencontrados.blogspot.com/

Foto: Rosácea da Sainte-Chapelle, em Paris (Wikipedia).

Impressões

2009-10-23T22:02:00.005-03:00

Perdi os meus escritos por um mês.
Perdi-me a mim mesma do escrever, há meses.

A poesia envia-me sinais,

raio de luz em sótão empoeirado,
imagem de vida em mundo cristalizado e imóvel.

Pergunto-me sobre o estranho ingrediente,

este que me paralisa,
seca as minhas palavras.

Perco a centelha, mesmo a de uma poesia de impressões

– como em Natal, o poema da areia, da luz, do recorte de mar que nos leva a Ponta Negra.
A aderência à areia. E era tudo.

Pés descalços na areia,

olhos fechados,

ao sol e ao vento, e a luz do sol, e a luz do mar,

a água, a água.
E vinham poemas, com a brisa.

Assim passavam, e eu só.

O silêncio nutre,

sem palavras.

Foto de MVítor.

No silêncio do corpo

2009-10-15T16:35:00.005-03:00

O campo é um centauro, dizia o professor. Uma encruzilhada hermenêutica que construo mas me incorpora definitivamente em seu intransponível horizonte de equívocos. A análise é um centauro. Eu sou um centauro, às vezes sem existência real, só mitologia, torrentes de palavras neste momento.

Contemplo minhas patas e garras, a cauda do dragão no átrio da Igreja. Seu incenso. Que me açoita e revela o meu eu, minha pertença, o mim. Algo muito fundo.

Do profundo do tempo me amaste, Senhor.

Eu vã, eu louca e ausente, mas ali estou e sou eu, e não sou, fora desse átrio, origem e destino, nenhuma dúvida jamais nesse lugar. Do profundo do tempo esse sintoma me toma e define. Asma como eu. Ana como eu. Que me trava quando contra mim para que eu talvez caminhe em meu favor, mas pelo avesso, e me silencia, me paralisa quando preciso. E como preciso, desesperadamente.

O mundo contra mim, o fluxo contra mim, o eu ignoto remoto no pátio da Igreja, no vão da porta, no átrio.

A Nave.

Asma, unha cravada na pele da alma.

Nenhum sangue.

Desenho de Ígor Souza.

Um poema de Hilda Hilst

2009-10-12T09:56:00.002-03:00

Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha
Objeto de amor, atenta e bela.
Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha).

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel.
Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.

Hilda Hilst. Do Amor. Poema no. 40

As memórias inventadas da infância de Manoel de Barros: "Manoel por Manoel".

2009-10-11T18:23:00.002-03:00

Eu tenho um ermo enorme dentro do olho. Por motivo do ermo não fui um menino peralta. Agora tenho saudade do que não fui. Acho que o que faço agora é o que não pude fazer na infância. Faço outro tipo de peraltagem. Quando eu era criança eu deveria pular muro do vizinho para catar goiaba. Mas não havia vizinho. Em vez de peraltagem eu fazia solidão. Brincava de fingir que pedra era lagarto. Que lata era navio. Que sabugo era um serzinho mal resolvido e igual a um filhote de gafanhoto.

Cresci brincando no chão, entre formigas. De uma infância livre e sem comparamentos. Eu tinha mais comunhão com as coisas do que comparação.

Porque se a gente fala a partir de ser criança, a gente faz comunhão: de um orvalho e sua aranha, de uma tarde e suas garças, de um pássaro e sua árvore. Então eu trago das minhas raízes crianceiras a visão comungante e oblíqua das coisas. Eu sei dizer sem pudor que o escuro me ilumina. É um paradoxo que ajuda a poesia e que eu falo sem pudor. Eu tenho que essa visão oblíqua vem de eu ter sido criança em algum lugar perdido onde havia transfusão da natureza e comunhão com ela. Era o menino e os bichinhos. Era o menino e o sol. O menino e o rio. Era os meninos e as árvores.

Manoel de Barros. Memórias Inventadas. A Terceira Infância.

Menino. Foto de MVìtor.

Uma antiga viagem e seu silêncio

2009-10-10T10:55:00.004-03:00

Fui, vi, voltei. Mas o meu coração em sobressalto ainda quer explodir... Como um oco no centro de mim, onde sintonizo sem disfarce a dor, quando me atinge. Voltei assim da viagem: tudo ecoa, há um oco onde cabe a dor. E há tempo e reconhecimento para isso, agora sei o lugar onde dói, entre coração e diafragma. Essa dor que é a de existir mesmo, dos confrontos e dos limites, e é também a dor desse mundo convulsionado onde vivemos e onde meus filhos vivem, ainda alheios mas vulneráveis. Há um portão fechado no fim do túnel, há muitos acidentes e tensão, e no meio de tudo sonho que quero falar por mim, que é essa a minha questão, essa a minha conquista, sanada a ilusão do migrante, essa de não se estar perdido ainda por lá, nos esquecidos do lugar de onde se veio. Falar por mim, como sou, através desse estar no mundo.

Paredes. Desenho de Ígor Souza (http://www.fotolog.com.br/igorsouza/)

Escritos extraídos do silêncio (II)

2009-10-09T11:40:00.002-03:00

Imagens desatadas.
Fluxo vivo.
Mas me encouraço neste silêncio.

Ou no limite da minha diferença, que é onde estou.
Lúcida, pronta para a grande viagem do ser.

Nem me fira a fé, como à terra o arado, embora.

E no entanto escrever, ainda, poemas herméticos,

palavras que transcendem os acontecimentos imediatos.

Se escrevo tão somente coisas mínimas, dentro de mim

as palavras se pejam, grávidas,

prontas para o parto.

Véu. Foto de MVítor.

Escritos extraídos do silêncio (I)

2009-10-08T21:31:00.002-03:00

[Um tempo de silêncio e prospecção. A pretexto disso, retomo antiga coleção de escritos - extraídos do silêncio.]

Na calada da noite,
esboço um frágil exercício de recolher escritos.

Na calada de mim mesma,
escritos extraídos do silêncio.

Silêncio e mudez.
Fluxo que acontece à minha revelia,
enquanto pastoreio nuvens, deserta de mim,
ausente do concreto.

O chão, impossível sempre.

Bananeira. Foto de MVítor.

Quando a poética une vida e pesquisa

2009-10-07T22:13:00.005-03:00

Partilho com todos os amigos da blogosfera este livro, que está saindo "do forno" agora em outubro. Foram três anos de muito trabalho - com muito prazer e em muito boa companhia. Estamos felizes com o resultado!

Clique sobre as imagens para visualizá-las em tamanho maior.

Um poema de Wislawa Szymborska

2009-10-07T17:56:00.002-03:00

Prefiro os países conquistados aos países conquistadores
Prefiro ter objeções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fada de Grimm às manchetes de jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães de rabo não cortado.[...]

Prefiro cidades novas com histórias por acontecer às velhas com muitas histórias
Prefiro andar depressa sem ter aonde ir a andar vagarosamente ao meu destino
Prefiro árvores com galhos baixos para que eu possa subir
Prefiro chuva de pingos grossos às que não molham
Prefiro cabelos molhados
Prefiro flores pequenas
Prefiro músicas antigas que contam um caso de amor às novas que não contam
Prefiro inventar minhas lembranças a lembrar da realidade
Prefiro pessoas de sorriso bobo às que não sabem sorrir
Prefiro casas cheias e bagunçadas às silenciosas e impecáveis
Prefiro pés descalços
Prefiro pele nua
Prefiro refazer meus planos a ter controle de tudo
Prefiro objetos de colorido caótico aos serenamente harmoniosos
Prefiro ir de ônibus para pensar e ver a paisagem
Prefiro o frio quando posso me aquecer
Prefiro o calor quando posso nadar
Prefiro os azulejos aos tapetes
Prefiro amigos insanos
Prefiro ter irmãos
Prefiro musicais a policiais
Prefiro ficar suspensa no ar e cair a sempre ter os pés no chão
Prefiro esquecer a lembrar o tempo todo
Prefiro a surpresa
Prefiro a inconstância
Prefiro a espontaneidade
Prefiro a intensidade
Prefiro amar.

O Tormento de Deus. Um poema de Alain Bosquet

2009-09-25T11:07:00.003-03:00

Deus disse:

"Se tal vos repugna,

não acrediteis em mim,

mas ficaria feliz

se encontrásseis algum encanto

num ou noutro ser da minha lavra:

o búzio, onde dorme a música,

o plátano, que cresce para lá das estrelas,

o mar, que diz cem vezes: "Eu sou o mar".

Sinto-me muito humilde:

o meu universo não é mais belo

do que um poema perdido."

Postado por Maria Gomes http://romadevidro.blogspot.com/

Foto: Mário Vítor.

11 de setembro

2009-09-12T12:08:00.002-03:00

Denso, denso.
Minutos que se poderiam esculpir.
Setembro vem impiedoso.
Manhattan dinamitado, coração implodido.
E pensar o quanto lamentamos “não poder, sozinhos, dinamitar essa ilha”...

Nossa pequenez, a vida e o turbilhão de cartas postas sobre a mesa.
Nenhuma mesa, aliás, nenhum chão, nenhuma certeza.

A fissura da imprevisibilidade e da
medida que cabe ao homem,
ante a Salvação prometida, vivida, feito morte e vida.

Nossa cegueira, nossos falsos ídolos.
O coração pequeno, minha viagem contida numa guerra.
Minha própria guerra me ocupa.
Vida a que me apego, vida que vislumbro,
vida de que fujo.
Graça imerecida, vãs as minhas palavras.
Só Tu, Senhor, tens palavras de vida eterna.

Publicado em A Impossível Transcrição.

Fugazes como estrelas

2009-09-10T11:01:00.007-03:00

(1) Estrelas coloridas em abundância dentro do aglomerado globular Omega Centauri

(2) Fotografia tirada em 27 de julho e cedida hoje pela Nasa mostra uma estrela moribunda, com massa cinco vezes superior à do sol, rodeada por gases de 19.982 graus centigrados. A nebulosa chamada de Mariposa foi captada pela nova câmera do telescópio espacial Hubble

(3)Explosão marca o nascimento de uma estrela em meio ao caos na nebulosa "Carina". http://www1.folha.uol.com.br/folha/galeria/galeria-20090909-hubble.shtml

Novas fotos espaciais são divulgadas na interessante data de ontem. Conta-me uma aluna que esses números (09/09/09) remetem à eternidade. Por essa razão, milhares de mães chinesas se programaram para ter seus filhos neste dia - estrelas coloridas em abundância.

Perplexa, vejo em luz e cor o nascimento e morte de estrelas, fugazes elas próprias, na dimensão da eternidade.

Fugazes como estrelas, jovens são mortos na cidade do Salvador, em plena luz do dia, um deles em um dos mais movimentados terminais de ônibus.

Tanta maravilha. Tanta dor.

2009-09-09T15:32:00.002-03:00

O verão veste a cidade de deslumbramento.

Urban Sunset. Foto de MVìtor.
http://www.flickr.com/photos/mvitor

Brasil - Retratos Poéticos 2010 (Escrituras Editora)

2009-09-06T15:42:00.007-03:00

Queridos,

acabo de receber a Agenda Brasil Retratos Poéticos, editada já há alguns anos pela Escrituras. Cada edição traz poetas de um determinado estado brasileiro e, na edição 2010, a Bahia é o estado escolhido. José Inácio Vieira de Melo fez uma seleção primorosa de fragmentos poéticos de autores baianos contemporâneos, não faltando clássicos como Gregório de Mattos e Castro Alves. Eu não sabia, mas o primeiro livro de poesia publicado no Brasil foi de um poeta baiano (mas vocês vão ter de ver o nome dele na agenda, pois, no momento, me escapa...).

Estou lá também, muito feliz ao ver alguns versos meus entre tão belas páginas!

Além de partilhar com vocês esta alegria - que não é de última hora, mas sim de 'antes da hora', pois que se trata de algo para o ano que vem... -, quero divulgar essa agenda, sem dúvida uma bela idéia para presentear os amigos: fotos do Brasil, fragmentos de seu corpo e de sua alma.

De "Exercícios de Utopia", o novo livro de Francisco Carvalho

2009-09-06T09:07:00.006-03:00

O querido Poeta, sempre generoso com esses aprendizes de poesia que somos nós, me envia seu novo livro. Não posso imaginar nada melhor que, neste domingo, transcrever alguns de seus poemas. Impossível escolher um único. A poesia de Francisco Carvalho é pura arte, comoção, beleza, portas abertas para o infinito. Permanência.

A poesia é uma diáspora de palavras,
algo que não se toca nem se vê.
Estandarte de papel dilacerado
pelo vento na tarde azul.
A poesia é nada.
O mito que ressuscita das cinzas
do pássaro.

*

A palavra é uma dança de serpente
sagrada, a faca amolada,
o sangue gotejando no umbral.
A palavra é o cenho retorcido do assombro
o que vai e não volta
o que se procura e o que se extravia
a ausência que dilacera
o que permanece no olfato e na memória
o que atravessa a garganta como se fosse um punhal
o que no peito é ferida aberta
e sangra até a morte.

*

Ninguém para decifrar o léxico dos bêbados.
Ninguém para escrever uma ode aos
ovos das galinhas. Ninguém para celebrar
a insônia dos cachorros e a música
dos cascos dos cavalos. Ninguém para
repartir os gomos do poema como se fossem
de um pão de centeio. Ninguém para
irrigar a lavoura hostil das palavras. Ninguém
para nos ensinar os caminhos dos
rebanhos e do adeus.

*

Todas as noites sou seduzido pela cosmogonia
das serenatas e dos violinos. Todos os meus sonhos
são vértices desmoronados. Todos os meus
desejos farfalham. Todas as minhas frustrações
sobem por ladeiras íngremes.

*

O poema é do sexo feminino,
tem astúcias de mulher
que se quer devorada pelo amor.

O poema gravita ao redor de si mesmo.
Está nu diante do espelho
e acaricia suas ondulações mais íntimas.

O poema é uma ponte que se deita
em nosso corpo. Dialoga
com devassidões de outras esferas.

Uma ponte para o caos ou para o devaneio.
Ou para a fugacidade dos sentidos.
Ou para o sonho que rasteja à procura de nada.

*

Um poema
pelos duzentos
mil mortos do Timor
Leste. Um poema com gosto
de sangue e de terra molhada. Um
poema com veneno de cobra, escamas de
peixe e dorso de lagarta. Um poema com
cio de tigre, asa de pássaro e vértebras de punhal.

Um poema
irrigado pelas
vertentes e o cântico
das fontes. Um poema contem-
plado pelas retinas do orvalho e aca-
riciado pela sensualidade das abelhas. Um
poema cingido pelo diadema de espinhos da
montanha em memória dos mortos do Timor Leste.

*

Todos os caminhos começam
e acabam na infância
todos os caminhos
recendem a adeuses
todos os caminhos
são exílios da memória
todos os caminhos
nos levam para dentro de abismos
todos os caminho partem
mas não sabem quando voltam.

*

O poeta é alfa e ômega
senta-se à mesa dos bastardos
convoca os ancestrais do povo, semeia
a liberdade nas entranhas das palavras
vomita a ceia dos neutros.
Vai ao banquete e não se degrada
refaz a teia do mito e promulga o adeus
reparte metade da metáfora
celebra a terra e os ritos da fecundação.
O poeta cuspiu na luminosidade da aparência
recuperou o cigarro apagado
despencou do trapézio sobre o hímen
dilacerado da tradicional família burguesa.

Exercícios de Utopia: poemas. Francisco Carvalho. Fortaleza: Expressão Gráfica, 2009.

"Contando". Miniusina de Ígor Souza. http://www.fotolog.com.br/igorsouza/

Móbile

2009-09-04T10:08:00.003-03:00

Novos espaços,
e os mesmos labirintos de ocultamento e disfarce.
Perturbação e enleio, desconforto no próprio eu.

O eu está desconfortável.
Como o equilibrista do Cirque du Soleil, confia naquele que segura os fios.
Seu movimento é ilusão, só existe nas mãos daquele.

O equilibrista está desconfortável.
Inventa nós e tranças.
Abismos e angústias nada mais são que disfarces.

O salto no infinito.

[Publicado em A Impossível Transcrição.]
O trabalho de Igor Souza, Sem título, está disponível em http://www.fotolog.com.br/igorsouza/

Estação

2009-08-30T09:44:00.002-03:00

Transbordo.
Poros abertos ao tanto que posso ver.
Ver através da pele, sem formato ou palavra.
A pura imagem, nela repouso.
Conter-me ali, quando tudo se dissolve e se esvai
a certeza do ser.

Imensidão. Foto de MVìtor.

Rilke: "E por causa de um verso..."

2009-08-29T10:28:00.000-03:00

Estas são palavras que me acompanham:

"E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos flores diminutas se abrem ao amanhecer. É preciso poder recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados, e despedidas que há muito sentíamos chegar - dias da infância, ainda não explicados (...).

E também não basta ter recordações. É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si. Pois as lembranças em si ainda não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara se erga do meio delas a primeira palavra de um poema".

Rainer Maria Rilke. Em Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

"A serenata". Um poema de Adélia Prado, em tempos de ler poesia.

2009-08-26T22:12:00.005-03:00

Uma noite de lua pálida e gerânios
ele viria com a boca e mão incríveis
tocar flauta no jardim.
Estou no começo do meu desespero
e só vejo dois caminhos:
ou viro doida ou santa.
Eu que rejeito e exprobro
o que não for natural como sangue e veias
descubro que estou chorando todo dia,
os cabelos entristecidos,
a pele assaltada de indecisão.
Qunado ele vier, porque é certo que vem
de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?
A lua, os gerânios e ele serão os mesmos
- só a mulher entre as coisas envelhece.
De que modo vou abrir a janela, se não for doida?
Como a fecharei, se não for santa?

Adélia Prado. Em Poesia Reunida, Siciliano, 1991.

Desenho: "Parede". Ígor Souza.

Um poema de Raquel Martins

2009-08-25T19:11:00.003-03:00

L U Z

Na casa
há maçanetas
e treliças, mas
a porta do meu quarto
não tem chaves.
Todo mundo vê
a magreza do meu lombo
cansado de trabalhar.
Todo mundo vê
o flagelo do meu sexo
cansado de amar.
Todo mundo vê
meu rosto esmaecido,
meus cabelos brancos
desmaiados
e meus olhos...
Ah, meus olhos!
apesar de tudo,
iluminados.

Sarça. Foto de MVítor

Um poema de Eugénio de Castro, celebrando um novo tempo de liberdade

2009-08-23T09:12:00.003-03:00

Epígrafe

Murmúrio de água na clepsidra gotejante,
Lentas gotas de som no relógio da torre,
Fio de areia na ampulheta vigilante,
Leve sombra azulando a pedra do quadrante,
Assim se escoa a hora, assim se vive e morre...

Homem, que fazes tu? Para que tanta lida,
Tão doidas ambições, tanto ódio e tanta ameaça?
Procuremos somente a Beleza, que a vida
É um punhado infantil de areia ressequida,
Um som de água ou de bronze e uma sombra que passa...

Ode à liberdade. Foto de MVítor.

Estrela entre poeira e gás

2009-08-09T16:07:00.004-03:00

Estas estrelas capturadas por fotógrafos de galáxias e outros imponderáveis me fascinam. Esta que se mostra hoje pela internet é considerada foto de rara precisão.

Nela me fascinam, porém, o impreciso e o inatingível. Acompanho essas notícias, vagamente atenta.

E aqui está esta imagem, para homenagear os pais em seu dia.

Afinal, deles somos feitos, nós, que fomos um dia poeira de estrelas.

Fotografia disponível no site do UOL, em 9 de agosto de 2009.

Da memória

2009-08-06T14:21:00.003-03:00

Do que se desfigura e reconfigura,
entre tanto.
Dos espaços onde perambulamos,
por vezes secretos, por vezes desertos.
Por vezes a pergunta: quem é você que ressoa em meu silêncio?
O rumor de passos fazendo eco,
ocupando terrenos que nem mais existem...

Por vezes não há palavras,
imagens incógnitas reverberam, resquícios do vivido,
imponderável eco.

Do que é inútil medir, se nem mais possa existir,
como se fosse a luz de uma pequenina estrela, há muito desaparecida,
mas que ainda agora nos chega -
nessas vias as lembranças fazem a curva.

A saudade nem sabe disso, e surge encarnada,
como se o passado existisse.
Por vezes, tudo em mim fantasmeia.

Walking by. Foto de MVítor.
Disponível em http://www.flickr.com/photos/mvitor

Meninar

2009-07-23T11:24:00.006-03:00

Antiga notação, ainda agora real em mim.
Desejo do espaço vazio, tela na qual possa ter um lampejo de mim mesma,
sem os tantos papéis que devo assumir.

Permitir o olhar, a pele porosa,
sinais e sons,
a calma de reconhecer o próprio sentir.

Sem tumulto, no hiato inexistente das transições.
Sem o interdito, o gesto paralisado.

Habitar a casa da poesia.

Um poeta é apenas alguém a se entreter na música das palavras.
A se entre-tecer.
O verbo ‘meninar’, por exemplo, fragmento de canção,
me nina.

Imagem: Igor Souza. Ver http://www.fotolog.com.br/igorsouza/

São João

2009-06-22T09:54:00.006-03:00

Noite junina

Em meu silêncio há ruídos de São João.
Agora é noite alta.
As pessoas já não soltam fogos.
A cidade já não parece
uma praça de guerra sob intenso bombardeio.

Escuto,
maravilhada,
este silêncio junino.

Olho com olhos de infância o céu de Salvador,
coalhado de balões.
Salvador tremeluzia-se no céu,
e nos balões,
o meu coração.

Agora a cidade chora, desnuda,
de seu manto de vagalumes.

Recordação

Agora sou menina
e no escuro da noite
sem luz elétrica
há fogueira e rostos fascinados.

E eu sou livre e o fogo,
sedução.

Reflexos de uma cidade sônica. Foto de MVítor.

Um poema de Vera Lúcia de Oliveira

2009-06-01T08:24:00.004-03:00

SEMPRE

fui sempre
de percorrer na carne
o puído dos vãos
sempre de por o pé
na intimidade
das veias
sempre de lavrar
os dias mais
ferozes

para que doendo
amansem a morte

Publicado em Entre as junturas dos ossos. Obra vencedora do I Concurso Literatura para Todos. Brasília, Ministério da educação, 2006.

Sobre Vera Lúcia, ver também: http://xoomer.virgilio.it/cmaccher/

Foto de MVítor.

Nebulosas

2009-05-27T16:54:00.007-03:00

Definitivamente silêncio.
Vem uma forte virose e como que isso me esvazia.
Tenho imagens que são apenas acalanto,
nuvens, nebulosas, onde me deito e repouso, sem qualquer realidade.

Atravessa o dia essa tristeza.
Pontilhão ilógico, estrutura às avessas,
Cor de chumbo, pesada, ou etérea, como saber?

Irreal, inexistente.
Estilhaços de algum meteorito sem destino ou razão.
Lançados do nada, ou do mais essencial.
E caem sobre mim, e me estilhaçam, e nada sou,
e desmorono,
súbito deserta dos eus em que me expresso e sou.

Por vezes não há qualquer circunstância que explique essa dor.
Este não haver onde estar, onde me instalar.
Este não haver
ar que respirar,
palavras que dizer.

Morro do Cristo, Salvador, Bahia. Foto de MVítor.

"Words support like bone"

2009-05-21T12:39:00.004-03:00

MERCY STREET

looking down on empty streets, all she can see
are the dreams all made solid
are the dreams all made real

all of the buildings, all of those cars
were once just a dream
in somebody's head

she pictures the broken glass, she pictures the steam
she pictures a soul
with no leak at the seam

lets take the boat out
wait until darkness
let's take the boat out
wait until darkness comes

nowhere in the corridors of pale green and grey
nowhere in the suburbs
in the cold light of day

there in the midst of it so alive and alone
words support like bone

dreaming of mercy street
wear your inside out
dreaming of mercy
in your daddy's arms again
dreaming of mercy street
'swear they moved that sign
dreaming of mercy
in your daddy's arms

pulling out the papers from the drawers that slide smooth
tugging at the darkness, word upon word

confessing all the secret things in the warm velvet box
to the priest-he's the doctor
he can handle the shocks

dreaming of the tenderness-the tremble in the hips
of kissing Mary's lips

dreaming of mercy street
wear your inside out
dreaming of mercy
in your daddy's arms again
dreaming of mercy street
'swear they moved that sign
looking for mercy
in your daddy's arms

mercy, mercy, looking for mercy
mercy, mercy, looking for mercy

Anne, with her father is out in the boat
riding the water
riding the waves on the sea

De Peter Gabriel. Baseado no poema 45 Mercy Street, de Ann Sexton

No youtube, encontrei este belo vídeo, tão delicado: http://www.youtube.com/watch?v=-m4fFQb7yfc

Que coisa é essa que é um blog?

2009-05-19T11:25:00.009-03:00

No começo, perguntava-me que coisa é essa que é um blog.
Queria saber que possibilidade era esta, de escrever ao vivo e no instante. De que era feita essa transparência, essa conexão com o tempo, esse faceless face-to-face.

Fui escrevendo: fragmentos, registros, gatos e bugalhos. Às vezes ali mesmo, uma quase crônica, às vezes material não editado, coisas guardadas, ou mesmo já publicadas, de que algo me fazia lembrar naquele momento exato. Por vezes uma "blog-episteme": de que natureza é esta coisa em fluxo, temporária, fragmentada, justaposta, pós-moderna?

Vieram poemas que li e amei. Ficavam reverberando em mim e, portanto, tinha a urgência de postar. Há também uma ou outra canção ouvida no rádio.

Vieram as fotos de Mário Vítor, e a experiência do texto que tantas vezes vinha por elas, interativo. Os desenhos de Ígor, mais tarde.

E os amigos, tantos! As páginas abertas e as fronteiras tão facilmente ultrapassadas, o mundo todo é aqui, o melhor lugar é ser feliz. Muitos presentes ganhei nessa partilha de palavras e identidades. E assim foi crescendo a lista dos "sítios lindos de ver e ler", que visito sempre, mesmo quando não tenho tempo de comentar.

E aquela necessidade de definir o que é um blog?

Passou. Completamente!

Prisioneiro do tempo. Foto de MVítor.

Um poema de Everardo Norões

2009-05-18T18:29:00.005-03:00

JOHN O INGLÊS DISSE

John o inglês disse
gosto da palavra bruma
turner turva bruma
o acento amargo sob
o chicote de sol desse verão
no alto mundo das taquaras
som carmesim de uma estação
de trem ou trovão
contido num som de órgão
de Bach
gosto da palavra bruma
núcleo obscuro da saudade
I like it
álacre é o aberto
bruma o fechado
o roxo de um deus crucificado
nas santas semanas da paixão
bronze zen a retinir
sozinho

Em: http://retabulodejeronimobosch.blogspot.com

A ilustração é colagem de um quadro do pintor inglês William Turner e fotografia dos altos de Taquaritinga (também por Everardo).